Re: Abril

Encontré otro excelente artículo, éste habla estrictamente del poema, The Waste Land:

Nunca cedas a la banalidad

Abril es un buen mes para revisar esta joya de la poesía moderna, ahora que parece hemos superado esa época del mundo, y en donde todo se ha vuelto más fácil, más conservador, más revoltijo todo. Los jóvenes se hacen amigos del Papa, gustan de una cosa llamada hip-hop, que empezó siendo expresión de macarras (y lo sigue siendo, pero las discográficas la han ensalzado). Y los adultos se entregan al único capital posible, y a una falsa felicidad. Y sólo unos pocos creadores son capaces todavía de dar rienda suelta a las verdaderas emociones. Eliot lo hizo hace más de ochenta años. Hay que seguir intentándolo.

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Re: Abril

DONDE HABITE EL OLVIDO

Donde habite el olvido,
en los vastos jardines sin aurora;
donde yo sólo sea
memoria de una piedra sepultada entre ortigas
sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
no esconda como acero
en mi pecho su ala,
sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allá donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
sometiendo a otra vida su vida,
sin más horizonte que otros ojos frente a frente.
Donde penas y dichas no sean más que nombres,
cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
disuelto en niebla, ausencia,
ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
donde habite el olvido.

LUIS CERNUDA
(1902)



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Re: Abril

Vicente Huidobro

SOMBRA

La sombra es un pedazo que se aleja
Camino de otras playas

En mi memoria un ruiseñor se queja
Ruiseñor de las batallas
Que canta sobre todas las balas

Hasta cuando sangrarán la vida

La misma luna herida
No tiene sino una ala
El corazón hizo su nido
En medio del vacío

Sin embargo
Al borde del mundo florecen las encinas
Y la primavera viene sobre las golondrinas



Al final, un poco (poco) de esperanza para este abril que debería ser primaveral y nos está saliendo tan desesperanzado. Dylan Thomas, Eliot, Cernuda, uff. Será que aún no es tiempo de helados.

De momento tengo primavera sólo en mi jardín: profusión de malas hierbas y tres tulipanes que se abrirán este finde. (Es que mi jardín es pequeñico, casi una maceta).

Habrá que resistirse a la astenia primaveral. Ánimo y besicos.

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En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro.

Re: Abril

Pero, pero..., si es que os deprimís vosotros, vosotras, solos...

Cernuda, Huidobro..., así no hay manera. Vamos a alegrar un poco el cotarro:

En la posada del fracaso,
donde no hay consuelo ni ascensor,
el desamparo y la humedad
comparten colchón
y cuando, por la calle,
pasa la vida, como un huracán,
el hombre del traje gris
saca un sucio calendario del
bolsillo y grita
¿quién me ha robado el mes de abril?
¿Pero cómo pudo sucederme a mí?
¿Quién me ha robado el mes de abril?
Lo guardaba en el cajón
donde guardo el corazón.
La chica de BUP casi todas
las asignaturas suspendió
el curso en que preñada
aquel chaval la dejó y cuando en la pizarra
pasa lista en profe de latín
lágrimas de desamor
ruedan por la página de un bloc
y en él escribe
¿quién me ha robado el mes de abril?
¿Cómo pudo sucederme a mí?
¿Pero quién me ha robado el mes de abril?
Lo guardaba en el cajón
donde guardo el corazón.
El marido de mi madre
que en el último tren se largó
con una peluquera
veinte años menor
y cuando exiben esas risas
de Instamatic en París,
derrotada en el sillón,
se marchita viendo Falcon Crest
mi vieja y piensa
¿quién me ha robado el mes de abril?
¿Cómo pudo sucederme a mí?
¿Pero quién me ha robado el mes de abril?
Lo guardaba en el cajón
donde guardo el corazón.

JOAQUÍN SABINA, ¿Quién me ha robado el mes de abril?

Aparte de ser una magnífica canción, me trae muy buenos recuerdos, porque la pude escuchar en directo, hace ya años, cuando era joven y estaba ilusionado todavía... Qué buen concierto... Antes vinieron los de Mecano, pero no fui, no me gustaban mucho, y ahora resulta que hacen un musical basado en sus canciones, en un teatro bautizado como Movistar

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Re: Abril

Buen intento, Humbert, pero tampoco es alegre como para tirar cohetes... ¿Quién nos está robando el mes de abril?

Ahí va otro poema cantado:

Como esperando abril

Mucho más
allá de mi ventana,
las nubes de la mañana
son
una flor
que le ha nacido a un tren.

Un reloj
se transforma en cangrejo
y la capa de un viejo
da
con una tempestad de comején.

Mucho más
allá de mi ventana
algodones jugaban
a ser un jardín
en espera de abril.

Luego entro los ojos
chorreando esa luz de infinito,
y es cuando necesito
un perro, un bastón, una mano, una fe.

Y tú pasas tocando
el frío con suave silencio
y, ciego, te sentencio
a que nombres todo lo que ahora no sé.

Mucho más
allá de mi ventana,
las nubes de la mañana
son
una flor
que le ha nacido a un tren.

Un reloj
se transforma en cangrejo
y la capa de un viejo
da
con una tempestad de comején.

Mucho más
allá de mi ventana
algodones jugaban
a ser un jardín
en espera de abril.

Mucho más
allá de mi ventana
mi esperanza jugaba
a una flor,
a un jardín,
como esperando abril .

Silvio Rodríguez

La música es más alegre que la letra, sí. También lo vi en directo hace años (pero muchos más), y también es un buen recuerdo, pero la persona que me lo descubrió ya no está, y eso me hace volver a las ausencias...

Nada, que no hay manera.

Besos

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Re: Abril

Abril

Ese mes de lluvia y melancolía
nos pertenece. Encubre un desatino
sorprendente, inusitado destino
que al parpadeo de los astros se alía.
La madeja de los meses se deslía
tejiendo a ocaso rojo, alba argentino
y bruma gris de bálsamo marino.
Barco embriagado de nube, pulía
día a día, a distancia y en ausencia,
con cincel de su estela y pensamiento,
un ángel sin nombre, como la cierva.
Camino sin retorno, pura esencia
de amaneceres volados al viento.
Puro humo. Calla, sálvate y observa.

autor desconocido

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...et dans la fumée de ma tête s'organisait l'oubli.
Paul Éluard

Re: Abril

De aquel concierto - debió ser hacia 1977 - de Silvio Rodríguez y Pablo Milanés, y a pesar de "Te doy una canción", "Ojalá", y tantas otras, siempre recordé especialmente una que no volví a escuchar hasta 22 años después, cuando Silvio sacó un disco precisamente con ese título.


Mariposas

Hoy viene a ser como la cuarta vez que espero
desde que sé que no vendrás más nunca
he vuelto a ser aquel caudal del aguacero
que hizo casi legal su abrazo a tu cintura
y tu apareces por mi ventana
suave y pequeña, con alas blancas
yo ni respiro para que duermas
y no te vayas.

Qué maneras más curiosas
de recordar tiene uno.
Qué maneras más curiosas
Hoy recuerdo mariposas
que ayer sólo fueron humo
Mariposas, mariposas,
que emergieron de lo oscuro
bailarinas silenciosas.

Tu tiempo es ahora una mariposa
navecita blanca, delgada, nerviosa
Siglos atrás inundaron un segundo
debajo del cielo, encima del mundo

Así eras tú en aquella tarde, divertida
Así eras tú de furibunda compañera
Eras como esos días en que eres la vida
y todo lo que tocas se hace primavera
¡Ay mariposa!, tu eres el alma
de los guerreros que aman y cantan
y eres el nuevo ser que hoy se asoma
por mi garganta.

Qué maneras más curiosas
de recordar tiene uno.
Qué maneras más curiosas
Hoy recuerdo mariposas
que ayer sólo fueron humo
Mariposas, mariposas,
que emergieron de lo oscuro
bailarinas silenciosas.

Tu tiempo es ahora una mariposa
navecita blanca, delgada, nerviosa
Siglos atrás inundaron un segundo
debajo del cielo, encima del mundo

Y luego el disco se cierra con:

Esta primavera

La primavera se demora tanto
que voy a olvidar que estuvo ayer,
cuando regrese su emoción de árbol
no me acordaré de florecer.

Confundiré tus senos con su trino
y en vez de cantar te besaré
tu cuerpo me parecerá un suicidio
y de fecundarlo moriré.

Jamás sabré si soy dichoso
si maravilloso o si terrible,
y no sabré lo que termina
o recién camina o lo imposible.

Esta primavera puede hacerme enloquecer.


Pues eso. Besos.

[editado por Cristina Sama el 09-04-2005 a las 16:18]

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Re: Abril

E. E. CUMMINGS / TRADUCCIóN DE ERNESTO CARDENAL Y J. CORONEL URTECHO

en algún sitio adonde no he ido nunca...

en algún sitio adonde no he ido nunca, alegremente más allá
de toda experiencia, tus ojos tienen su silencio:
en tu gesto más frágil hay cosas que me encierran,
o que no puedo tocar porque están demasiado cerca

tu mirada más leve fácilmente me abre
aunque yo me haya cerrado como dedos,
tú me abres siempre pétalo a pétalo como la primavera abre
(tocando hábilmente, misteriosamente) su primera rosa
[...]




En Hannah y sus hermanas (1986), en el tiempo que media entre dos cenas de Acción de Gracias, Woody Allen ensaya su devoción chejoviana entretejiendo las historias de una problemática familia, una de cuyas instancias álgidas será el inesperado enamoramiento de Elliott, el esposo de Hannah, de una de sus cuñadas, Lee. Quizás por única vez en todo su cine, la mirada a medias impiadosa y a medias cómplice que suele arrojar sobre los hábitos socio-culturales de las tribus del mid-town neoyorquino adquiere en Woody Allen un destello superador de su cómoda causticidad. Es gracias a E.E. Cummings, cuando Elliott, en plena infatuación adolescente, apela al poema que se lee arriba para conquistar a una reluctante Lee, quien caerá rendida ante la potencia emocional de esos versos. La versión que se da está incluida en: Antología de la Poesía Norteamericana, Aguilar, Madrid, 1963.



De http://www.diariodepoesia.com/poesia.php?id=596&nroRevista=67

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y a los labios, sediento, levanté su susurro.

Re: Abril

"¿Qué efectos negativos tiene la primavera (época del crecimiento y de la floración) sobre el hombre?

Los manicomios reciben mayor número de pacientes; la curva estadística de los suicidios asciende peligrosamente". (El reloj de arena, Danilo Kis, Alfaguara, 1988, p. 145).

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Re: Abril

Aparente paradoja, que no lo es. Durante la blitz, en Londres, hubo menos muertes que durante la paz. Uno de los motivos: menos accidentes de tránsito (Cómo os divertiría este dato, amigo Junger...) y otro, que viene a cuento: nadie se suicidaba... había que ver cómo iba a terminar eso...

En cambio ahora, todos creen saber cómo termina todo.. y eso sí es una paradoja, porque no saben ni cómo empieza nada... y sin embargo, el suicidio (consumado o no) es moneda corriente...

A más, que desde el invento éste de la tierra redonda, no hay primavera sin otoño... o, más bien, no hay otoño sin primavera...

Es decir, las ausencias no son más que presencias que duelen. Pero el dolor es la presencia de lo ausente, y por eso siempre es mejor que duela a no sentir nada.

Por eso la distancia de la pena al nihilismo es mayor que ninguna otra. Si lo sabremos los de antes, que hoy ya no sé...

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Re: Abril

Cita:

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Nacht und Nebel escribió:

A más, que desde el invento éste de la tierra redonda, no hay primavera sin otoño... o, más bien, no hay otoño sin primavera...

Es decir, las ausencias no son más que presencias que duelen. Pero el dolor es la presencia de lo ausente, y por eso siempre es mejor que duela a no sentir nada.

Por eso la distancia de la pena al nihilismo es mayor que ninguna otra. Si lo sabremos los de antes, que hoy ya no sé...

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Re: Abril

Jardín de invierno

Llega el invierno. Espléndido dictado
me dan las lentas hojas
vestidas de silencio y amarillo.

Soy un libro de nieve,
una espaciosa mano, una pradera,
un círculo que espera,
pertenezco a la tierra y a su invierno.

Creció el rumor del mundo en el follaje,
ardió después el trigo constelado
por flores rojas como quemaduras,
luego llegó el otoño a establecer
la escritura del vino:
todo pasó, fue cielo pasajero
la copa del estío,
y se apagó la nube navegante.

Yo esperé en el balcón tan enlutado,
como ayer con las yedras de mi infancia,
que la tierra extendiera
sus alas en mi amor deshabitado.

Yo supe que la rosa caería
y el hueso del durazno transitorio
volvería a dormir y a germinar:
y me embriagué con la copa del aire
hasta que todo el mar se hizo nocturno
y el arrebol se convirtió en ceniza.

La tierra vive ahora
tranquilizando su interrogatorio,
extendida la piel de su silencio.

Yo vuelvo a ser ahora
el taciturno que llegó de lejos
envuelto en lluvia fría y en campanas:
debo a la muerte pura de la tierra
la voluntad de mis germinaciones.

(PABLO NERUDA)

Re: Abril

Cita:

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Nacht und Nebel escribió:

"Es decir, las ausencias no son más que presencias que duelen. Pero el dolor es la presencia de lo ausente, y por eso siempre es mejor que duela a no sentir nada."

Esto me recuerda a la fiesta náutica y el bolardo wittgensteniano, quien por cierto, y hablando de paradojas, si el nombre designa la cosa, y tal, se preguntaba dónde está la correspondencia entre lenguaje y realidad en el nihilismo. Tiene su punto.

David Lean fue un poquito más lejos (y perdón por la frivolidad):

-Soldado (tras intentar apagar una cerilla como antes lo hiciera Lawrence): ¡Ufff cómo duele!"
-Lawrence: "Claro que duele"
-Soldado: "Entonces dónde está el truco?"
-Lawrence: "El truco, William Potter, está en que no te importe que te duela".

Re: Abril

Parece que le he atribuido a Wagner todo el mensaje. Disculpe mi torpeza, caballero.

Re: Abril

Tengo la sensación de que me he perdido algo... o es que todo anda revuelto y loco, como abril, aquí, donde vivo. O seré yo.

In April

If I am slow forgetting,
It is because the sun
Has such old tricks of setting
When April days are done.
The soft spring sunlight traces
Old patterns -- green and gold;
The flowers have no new faces,
The very buds are old!
If I am slow forgetting --
Ah, well, come back and see
The same old sunbeams petting
My garden-plots and me.
Come smell the green things growing,
The boxwood after rain;
See where old beds are showing
Their slender spears again.
At dusk, that fosters dreaming --
Come back at dusk and rest,
And watch our old star gleaming
Against the primrose west.

Harper's
Margaret Lee Ashley

O la alergia, o que no importe que duela,...
Vamos.


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