Mayo

La luna llegó a hurtadillas,
mientras mi mano vagaba por tu piel.
Torpe, vacilante, temerosa.
Novicia, ansiosa.

No pude verla,
que se me vino la vida cuando estaba en ti,
y me arrastró por espacios desquebrajados,
invisibles, cegadores.
Ensoñados, desconocidos.
Nada habría de quedar
para cuando tus labios se fueran de los míos.

Y guardó silencio al pasar.

A veces, recuerdo tu nombre.
Otras, no.

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El amanecer deambula por las sombras de los pensamientos sin sentido.

Re: Mayo

A UN OLMO SECO

Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas en alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.


Antonio Machado, 4 de mayo de 1912

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Anacrusa

Se paga con la muerte
o con la vida,
pero se paga siempre una derrota.

Re: Mayo

May is Building Her House

May is building her house. With apple blossoms
She is roofing over the glimmering rooms;

Of the oak and the beech hath she builded its beams,
And, spinning all day at her secret looms,

With arras of leaves each wind-swayed wall
She pictureth over, and peopleth it all

With echoes and dreams,
And singing of streams.

May is building her house. Of petal and blade,
Of the roots of the oak is the flooring made,

With a carpet of mosses and lichen and clover,
Each small miracle over and over,

And tender, traveling green things strayed.
Her windows, the morning and evening star,
And her rustling doorways, ever ajar

With the coming and going
Of fair things blowing,

The thresholds of the four winds are.
May is building her house. From the dust of things
She is making the songs and the flowers and the wings;

From October's tossed and trodden gold
She is making the young year out of the old;

Yea! out of winter's flying sleet
She is making all the summer sweet,
And the brown leaves spurned of November's feet

She is changing back again to spring's.

Richard Le Gallienne

Lo siento, no encuentro ninguna traducción.
Besicos.

[editado por Cristina Sama el 01-05-2005 a las 13:46]

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En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro.

Re: Mayo

La Primavera de Grieg que proponía Humbert al final del hilo de abril la podéis escuchar aquí:

http://www.peoplesound.com/artist/orchestradelxxisecolo

Besicos.

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En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro.

Re: Mayo

No quiero que te vayas
dolor, última forma
de amar. Me estoy sintiendo
vivir cuando me dueles
no en ti, ni aquí, más lejos:
en la tierra, en el año
de donde vienes tú,
en el amor con ella y todo lo que fue.
En esa realidad
hundida que se niega
a si misma y se empeña
en que nunca ha existido,
que sólo fue un pretexto
mío para vivir.
Si tú no me quedaras,
dolor irrefutable,
yo me lo creería;
pero me quedas tú.
Tu verdad me asegura
que nada fue mentira.
y mientras yo te sienta,
tú me serás, dolor,
la prueba de otra vida
en que no me dolías.
La gran prueba, a lo lejos,
de que existió, que existe,
de que me quiso, sí
de que aún la estoy queriendo.

Pedro Salinas

De La voz a ti debida

[editado por Anacrusa el 03-05-2005 a las 03:38]

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Anacrusa

Se paga con la muerte
o con la vida,
pero se paga siempre una derrota.

Re: Mayo

I

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.


II

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.


Jorge Luis Borges, 1964

El otro, el mismo (1964)

Incluido en Obra poética, 2. Jorge Luis Borges. Edición Emecé Editores (Buenos Aires, 1977) Alianza Editorial. Biblioteca Borges BA0020. Madrid, 1998.

[editado por Anacrusa el 03-05-2005 a las 02:56]

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Anacrusa

Se paga con la muerte
o con la vida,
pero se paga siempre una derrota.

Re: Mayo

Bett, guapa, ¿te sobró algún pañuelo para Anacrusa?

Algo pasa aquí, que seguimos instalados en marzo (o antes) aunque se hayan abierto ya todas las rosas.

A ver, serenidad. Que esto es muuuuy contagioso.

“En la isla a veces habitada”

En la isla a veces habitada de lo que somos, hay noches, mañanas y madrugadas en las que no necesitamos morir.
Entonces sabemos todo lo que fue y será.
El mundo aparece explicado definitivamente y nos invade una gran serenidad, y se dicen las palabras que la significan.
Levantamos un puñado de tierra y lo apretamos entre las manos.
Con dulzura.
Ahí se encierra toda la verdad soportable: el contorno, el deseo y los límites.
Podemos decir entonces que somos libres, con la paz y la sonrisa de quien se reconoce y viajó infatigable alrededor del mundo, porque mordió el alma hasta sus huesos.
Liberemos lentamente la tierra donde ocurren milagros como el agua, la piedra y la raíz.
Cada uno de nosotros es de momento la vida.
Que eso nos baste.

José Saramago
Poesía completa. Alfaguara.


Besicos.

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En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro.

Re: Mayo

De pañuelitos creo que me queda algún trocito sin usar, dudo que sirva, amable Cristina Sama.
De poemas, iba a colgar uno que no me gusta lo mucho que me gusta, no sé si me entendéis. Pero hasta el teclado parece contagiado (y eso que hoy nos tomamos las vitaminas), y no le da la real gana copiar y pegar. Os lo debo.

Y alguno de un monzón, a ver si llueve a cántaros (ese es de Neruda, igual lo tenéis por ahí). Nada. Que no se me pega nada.


Besos,

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Bett


Diviértete pero no te despistes.

Re: Mayo

Podría parecer marzo, es verdad, y más leyendo a Antonio Aguilar, si recordáis, el divino Rastapópulos nos lo descubrió. Con imaginación y palabras quizá podríamos vivir el mes deseado en cada momento, hasta el año, o el siglo. Acaso no nos mantiene Cervantes por aquellos siglos? y los románticos, no nos llenan los ojos de nubes y el corazón de tempestades? y…

La plaza siempre se iluminaba
en los días de marzo
con unas flores párvulas
que el viento de mediados de ese mes
barría por las calles.

En los días de marzo me sentaba
cerca de los cerezos,
y con las manos limpias los tocaba,
y me sentía extraño,
como si el viento entre sus hojas
cantase una canción
con cosas que se ganan
y cosas que se pierden.

(de su librito: “Allí donde no estuve” ADONAIS)

besicos poéticos,
nuitya

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...et dans la fumée de ma tête s'organisait l'oubli.
Paul Éluard

Re: Mayo

EL VIENTO EN LA ISLA

El viento es un caballo:
óyelo cómo corre
por el mar, por el cielo.

Quiere llevarme: escucha
cómo recorre el mundo
para llevarme lejos.

Escóndeme en tus brazos
por esta noche sola,
mientras la lluvia rompe
contra el mar y la tierra
su boca innumerable.

Escucha cómo el viento
me llama galopando
para llevarme lejos.

Con tu frente en mi frente,
con tu boca en mi boca,
atados nuestros cuerpos
al amor que nos quema,
deja que el viento pase
sin que pueda llevarme.

Deja que el viento corra
coronado de espuma,
que me llame y me busque
galopando en la sombra,
mientras yo, sumergido
bajo tus grandes ojos,
por esta noche sola
descansaré, amor mío.


Sólo es viento, luego busco la lluvia. ¿vale?
Ah, y nos llamarán marujas, os aviso.

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En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro.

Re: Mayo

Llovía como llueve Dios...
... en tu cara, en tu piel, en tus recuerdos
llovía como si saliera la lluvia
por primera vez de su jaula
y golpeaba las puertas
del mundo: Ábrame! Ábrame!...

... abandonada de mi amor, allí
donde el viento monzón y sus tambores
redoblan sordamente y ya no pueden
buscarme tus caderas extinguidas

Amores: Josie Bliss (II), II, pp. 582, 583


Pablo Neruda

Sí, hay uno llamado Monzón de Mayo. A ver si lo encuentro.

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En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro.

Re: Mayo

Aquí está.

Es que soy aragonesa, ¿vale?

MONZÓN DE MAYO


El viento de la estación, el viento verde,
cargado de espacio y agua, entendido en desdichas,
arrolla su bandera de lúgubre cuero:
y de una desvanecida substancia, como dinero de limosna,
así, plateado, frío, se ha cobijado un día,
frágil como la espada de cristal de un gigante
entre tantas fuerzas que amparan su suspiro que teme,
su lágrima al caer, su arena inútil,
rodeado de poderes que cruzan y crujen,
como un hombre desnudo en una batalla,
levantando su ramo blanco, su certidumbre incierta,
su gota de sal trémula entre lo invadido.

Qué reposo emprender, qué pobre esperanza amar,
con tan débil llama y tan fugitivo fuego?
Contra qué levantar el hacha hambrienta?
De qué materia desposeer, huir de qué rayo?
Su luz apenas hecha de longitud y temblor
arrastra como cola de traje de novia triste
aderezada de sueño mortal y palidez.
Porque todo aquello que la sombra tocó y ambicionó el desorden,
gravita, liquido, suspendido, desprovisto de paz,
indefenso entre espacios, vencido de muerte.

Ay, y es el destino de un día que fue esperado,
hacia el que corrían cartas, embarcaciones, negocios,
morir, sedentario y húmedo, sin su propio cielo.
Dónde esta su toldo de olor, su profundo follaje,
su rápido celaje de brasa, su respiración viva?
Inmóvil, vestido de un fulgor moribundo y una escama opaca,
verá partir la lluvia sus mitades
y al viento nutrido de aguas atacarlas.

Pablo Neruda

Besicos.

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En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro.

Re: Mayo

Gracias, Cristina, por pedir pañuelos para mi. Al paso que voy, la casa Kleenex me hará un precio especial. Y Bett me ofrece un trocito usado... esto de la confianza. Acabará limpiándome las manchas de la cara chupando el suyo y frotando. Gracias, mami Bett .

También yo soy casi, casi aragonesa (mi padre lo era) y me gusta tu tesón (¿Alguien se atreverá a llamarlo de otro modo? que se atenga a las consecuencias) y que siempre nos mandes "besicos" que me llevan a la infancia.

¿Marujas nosotras? (sacaré a la chula que llevo dentro) ¡amos, anda, de qué!

Y gracias por los poemas de mayo, marzo... por los poemas.

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Anacrusa

Se paga con la muerte
o con la vida,
pero se paga siempre una derrota.

Re: Mayo

Bueno, el pedacito ese estaba casi nuevo...

Y como ya me va el teclado (aquí las cosas se estropean solas, y se arreglan cuando quieren), os pego lo prometido (ese que me da tanta rabia que me guste tanto, tanto por Bach y por todo lo demás, y por lo predecible y lo esperado), y gracias por el viento y el monzón, Cristina, que sí que era ese.

(lo de marujas es por los bigudíes? ya tiene el foro nanocámaras? )

Cita:

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Muerte en el tiempo grávido de palomas marchitas,
en el lacrimatorio que me ofrece la maloliente tinta de mayo.
agonía del cauce en mi cintura y en la cintura de veleros
negros,
agonía de una ojiva de agua,
mayo, mayo, poema oval, resplandor y salto al vacío,
una estrella de nervios que no tiene piedad.
Mayo con astas locas, mayo ciervo de fiebre,
mayo hocico de piélago me mordió el cinturón de la
temperatura,
mayo de fiebres malvas y ciervo emborrachado de glóbulos
celestes
en el sol tembloroso del ventrílocuo,
pequeño ciervo solo que devoto bebió
toda la sed dorada de las arterias.
Quise una enfermedad como un áncora cierta
para las horas que se desmienten,
áncora para el músico multiengendrador,
áncora para Bach y sus duros acólitos, y para la enramada
matemática
y para todo lo que no me existe.
Quise la muerte para una sábana díscola, para el poeta y su
bisturí,
para el libro y su verde más íntimo,
para el tono y su garganta ardiendo.
Quise la muerte para unos ojos sin norte,
para unos ojos de brújula sacra,
para los ojos jóvenes que se izan
a leer la estrella agreste de las diez.
Ojos, los ojos míos,
o bien ojos litúrgicos, agrandados de antorchas,
los ojos que grabaron con iniciales góticas
en el alma guerrera de un niño de diez años,
ojos de lirio helado en alfileres:
clavados en el mar de los taxidermistas.
Pero hablemos de ojos que desvanecen
las lámparas sin ti,
hablemos de las ardida vincas de alcohol que tanto sufren,
mientras escribo versos como algas votivas,
como alambres de lágrimas, mientras siento tu noche y
dinastía.
Amor, he roto el níquel de tu palabra desventurada y perfecta.
Amor, dolidas crines de arcángeles caballos se peinan con
colonia de tristeza,
porque es mayo, mayo poema oval, mayo muerte levante,
muerte para la hoja del pájaro trágico que se desposa con
nadie,
muerte para los niños que acechan la cama de nadie,
muerte para los jóvenes que como yo no sueñan y la lúcida
rana prima donna;
muerte para los sapos que acechan el rubor
de la charca clarísima
y el tono sonrosado de la ópera,
muerte en el tiempo grávido de palomas marchitas,
muerte para sus travesías delicadas,
y para la tormenta loca como una abadesa loca,
muerte para la ropa íntima que estremecía a Baudelaire,
muerte para el desnudo vino verde,
para la piedra en celo y el saludo celeste de mayo,
y el grito equino de las madrugadas de mayo,
muerte para la angustia caligráfica ahogada
en el lacrimatorio que me ofrece la maloliente tinta de mayo.


Blanca Andreu



De una niña de provincias que se vino a vivir en un Chagall (1981)

---

Re: Mayo

Guau.

Me gusta Blanca Andreu, (obvio, ¿verdad?) pero ciertamente es un poema perfecto de Mayo.
De este mayo, en especial.

Me parece que esta noche no leo nada más.

Gracias, Bett.

Buenas noches.

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En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro.