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Le pidieron una lágrima para Baldr.

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Cristina Sama

registrado: 05-11-2004
respuestas: 1270

Re: Mayo



Si pudiera abrir mi gruesa flor
para ver su geografía íntima,
su dulce orografía de gruesa flor:
si pudiera saltar desde los ojos
para verme, abierta al sol,
si no me golpeara de pronto, en la mejilla,
esta reunida sombra,
esta orilla de silencio
que es lo que ciertos pañuelos a la lágrima,
un aposento blanco, descubierto.
Si pudiera quedarme abierta al sol
como el sencillo mar
y alta, recién nacida hija del agua,
creciera mi color al pie del agua.
Por qué no he de poder desnudarme los pies
en una casa en que los alfabetos ascienden
por el labio a la palabra, y en que duendes de menta,
sirven té verde y florecida sombra.
Por qué no he de poder
desnudarme los pies en una casa
en que todos los días
un año desviste su estatura melancólica,
y en que la costa azul de un relicario
guarda el retrato de un vecino de mayo que se ha ido.
Sin embargo
no puedo desnudarme los pies en esta casa
ni poner sobre la mesa el corazón.
Pero puedo abrirme como una flor
y saltar desde los ojos para verme,
abierta al sol.

Junio 12, 1946, Granada, Nicaragua

Eunice Odio

[editado por Cristina Sama el 11-05-2006 a las 19:47]

_________________________________
En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro.

11-05-2006 a las 19:46
Nacht und Nebel
registrado: 30-03-2005
respuestas: 116

Re: Mayo

Espada de mayo

Espada forjada en mayo
Hace mucho
Espada forjada para la guerra
Para la muerte
Para el odio

Para tratar de imponer justicia en un mundo negro.

Espada de mayo
Vencida pero victoriosa.

Espada de mayo
Que has encontrado la vaina perfecta.

La dulce flor del futuro.
La semilla perenne del amor.

Espada de mayo…
Ya el futuro tiene la forma de tu brillo
La luz de tu escudo invencible…


wahtee

[editado por Nacht und Nebel el 11-05-2006 a las 21:06]

_________________________________
Auf einen Stern zugehen, nur dieses

11-05-2006 a las 20:28
nuitya
registrado: 22-02-2005
respuestas: 261

Re: Mayo

Para cantar en la Selva con Silvio

Mi casa ha sido tomada por las flores.
Traigan copas, traigan vasos
al derrame de colores.
Mi casa ha sido tomada por las flores.
Vengan almas y retazos:
voy a repartir canciones.

Flores fulgurantes y discretas,
timoratas y coquetas,
inmutables y sin paz.
Flores que rebosan las ventanas,
que se vierten y encaraman
sobre toda la ciudad.

Mi casa ha sido tomada por las flores.
Traigan copas, traigan vasos
al derrame de colores.
Mi casa ha sido tomada por las flores.
Vengan almas y retazos:
voy a repartir canciones.

Silvio Rodríguez

_________________________________
...et dans la fumée de ma tête s'organisait l'oubli.
Paul Éluard

15-05-2006 a las 18:05
nuitya
registrado: 22-02-2005
respuestas: 261

Re: Mayo

Para contrarrestar las turbulencias de la primavera y no perder el rumbo...

Himno a la diosa de la armonía

Urania, la virgen radiante, mantiene unido al mundo entero con su mágico lazo en un encanto arrebatador.
Ardinghello


Alegre, como si pudiera hacer feliz a las criaturas,
audaz, como si los espíritus me venerasen,
se acerca mi amor a ti, ¡oh sublime!,
para contemplar tu santuario.
Ya arde el visionario
embriagado de gozo por el presentimiento
y, más cerca de tu regazo divino,
la bandera del vencedor desafía a la tumba y al tiempo.
De mil modos, como la voluntad de los dioses,
inspira el entusiasmo al cantor,
inagotable es la plenitud de la belleza,
ilimitado el grandioso océano.
Sin embargo, te elegí a ti entre todas,
cuando, estremecido, te vi desde lejos,
temblando te juré amor ,
reina del mundo, Urania.
Lo que la más orgullosa pretensión de los espíritus
en las profundidades y en las alturas alcanza,
lo he recibido en ti con creces,
desde que mi alma te siente y te barrunta
Miles de vidas brotan de ti,
como los rayos de tu rostro ;
si apartas tu mirada, se estremecen
y esfuman, y el mundo es nada.
Reinando sobre las olas del viejo caos,
majestuosamente esbozaste una sonrisa,
los salvajes elementos se amaron
y volaron hacia tu llamada.
Felices en la bienaventurada hora nupcial,
los seres se enlazan entre sí;
en el cielo y sobre el orbe de la tierra
te veías, Maestra, reflejada en imágenes.
La vida se ha derramado,
arroyos y astros inician su curso,
jóvenes valles se pliegan ebrios de amor
junto a las ebrias colinas:
bellas y soberbias, como hijas de dioses,
se aferran las montañas al regazo materno,
abrazada impetuosamente por los mares,
se estremece la tierra con un gozo que nunca había sentido.

Cálidos y ligeros soplan los vientos,
amorosamente desciende sobre el valle la benigna primavera;
los bosques florecen en los escarpados de las montañas,
el joven rayo engendra hierba y flores.
Mira: del mar sublevado,
de las colinas, del seno del valle,
surgen innumerables ejércitos,
la creación extasiada de alegría.

Desde los bosques se encamina hacia el campo primaveral
con hermosura celestial el hijo de los dioses,
a quien ella eligió desde un principio
para ser su noble y fiel imagen:
saludado con ternura por los aromas del paraíso,
ahí está él con delicioso asombro,
y para establecer la gran alianza del amor ,
Urania le dirige este canto:
«¡Ven, hijo, elegido en la dulce hora de la creación,
ven y ámame !
Mis besos sellaron en ti una alianza,
exhalaron sobre ti espíritu de mi espíritu.
Mi mundo es espejo de tu alma,
mi mundo, hijo, es armonía.
¡Alégrate! Para revelar el carácter
de mi amor te creé a ti ya él.
Escombros es la bella apariencia de las cosas,
cuando no está unida a la fuerza de mi justicia.
Brota de mí la eterna plenitud de la belleza,
la sublimidad del ancho océano.
Agradéceme el amor encantador ,
la alegría del gozo que fortalece;
tus lágrimas, tus bellos impulsos,
los engendró, hijo, el beso creador .
Para encontrar con mayor esplendor mi imagen en ti,
te inspiré fuerzas y arrojo,
para comprender las leyes de mi reino,
para ser creador de mis criaturas.
Sólo en sombras me vislumbrarás,
pero jámame, hijo, ámame!
En el más allá verás mi claridad,
en el más allá recibirás el pago de tu amor».

¡Espíritus! En nombre de la diosa,
que nos creó en el comienzo del tiempo,
a nosotros, los vástagos del origen,
a nosotros, los herederos de su majestad,
venid al homenaje festivo
con toda la fuerza del alma divina,
con el más elevado de los entusiasmos
jurad ante ella, que creó y eternamente crea.
Libres y poderosos, como las olas del mar,
puros como los arroyos en el Elíseo,
poneos a su servicio en el umbral del templo,
sed el sublime sacerdocio de la verdad.
¡Fuera la locura dominante,
fuera la arrogante blasfemia mentirosa y decadente!
¡Alzad la inmaculada bandera de la sabiduría!
¡Gloria a los justos y canciones de victoria!
Ay, cómo mata y ofusca la fuente de la mentira.
Fuerte y dulce es la fuente de la sabiduría.
¡Espíritus! ¡Hermanos! Esta fuente es el amor,
la reverdece el paraíso de las alegrías.
Desinteresado por las bagatelas de la vida terrena,
el espíritu audaz saborea el gozo divino ;
esclarecida por la bebida del amor ,
se acerca el alma a la Creadora.
¡Espíritus! ¡Hermanos! Enciéndase nuestra alianza
con la magia divina del amor .
Que el amor puro e ilimitado nos conduzca
amistosamente a la elevada armonía,
haga visible la nobleza de los hijos fieles,
cree en ellos paz, valor y acción,
y las lágrimas del santo entusiasmo,
cuando Urania se acerque al alma.

Ved cómo la arrogancia y el conflicto son aniquilados,
el fraude y la ciega mentira se vuelven ahora mudos,
se ha separado radicalmente la luz de las tinieblas,
purificada por la verdad del templo silencioso.
Ha cesado la lucha de nuestros deseos,
la paz del cielo ha ganado la acalorada batalla
y el homenaje sacerdotal
recompensa la sobriedad divina.
Fortalecidos y bendecidos por la vida del amor
admiramos el cielo del corazón,
rápidos como serafines volamos
hacia la elevada armonía.
La música no puede describir
cómo se muestra Urania a quien la contempla,
cuando la noche y las nubes desaparecen
y el alma se abandona a ella.
¡Venid a entonar con nosotros el canto de júbilo,
quienes habéis recibido el amor de la Creadora!
¡Multitudes! Venid hacia la reina,
abriros paso triunfalmente.
¡Dioses de la tierra, arrojad las coronas!
¡Celebrad, multitudes, lejos y cerca!
y vosotras, estrellas de Orión, haced eco :
¡Santa, santa es Urania!


Friedrich Hölderlin

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...et dans la fumée de ma tête s'organisait l'oubli.
Paul Éluard

15-05-2006 a las 18:30
Cristina Sama

registrado: 05-11-2004
respuestas: 1270

Re: Mayo

Cita:
nuitya escribió:
Para contrarrestar las turbulencias de la primavera y no perder el rumbo...



Pues me sigue pareciendo una asociación (Silvio/Hölderlin) asombrosa...

Ese disco, Cita con ángeles... es muy primaveral, alegre, lleno de vida. Y creo que todo eso lo da la aparición de un pequeño ser en la casa, en su vida. Silvio es poesía, siempre. Gracias por volver a traerlo aquí.

Esta asociación es más simple:

XIII

A tu orilla he venido.
Tengo un otoño, un pájaro y una voz desusada.
Tú me esperas: un río, una pasión y un fruto.
Y tiene nuestro encuentro el vuelo, la corriente, seguros, proclamados.

He venido a tu orilla con los brazos tendidos
y ahora ya soy la hierba que no termina nunca,
el barro donde el agua sujeta sus mensajes
y la cuna del cauce para mecer tu sueño.

Dime si estoy pendiente de mi diario trabajo,
si basta a tus oídos mi tristísimo verso
o si a mi sombra vive mejor mayo tu carne.

De tu orilla me iría si ahora me dijeras
que te amo solamente como los hombres aman
o que mi voz te suena como todas las voces.

José García Nieto

Besicos.

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En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro.
17-05-2006 a las 17:58
Cristina Sama

registrado: 05-11-2004
respuestas: 1270

Re: Mayo

Por cierto, que tengo el jardín lleno de babosas y caracoles...

Leyenda de los dos amantes
Para Niurka

Como tiernas babosas de la campiña
ella y él se enroscaron húmedamente,
y él dejó de ser hombre, como ella niña,
para ser uno solo completamente.

Desde todos los puntos que los juntaban
se saborearon tanto y con tal delicia,
que las horas de vida que les quedaban
decidieron pasarlas en la caricia.

A menos de un suspiro del tibio abrazo,
el resto de la historia se debatía
en átomos, galaxias y otros acasos,
que encontraron certeza justo aquel día.

Y se hicieron leyenda los dos amantes,
enroscados eterna y húmedamente.
Nada pudo tocarlos detrás de guantes,
sólo pueden saberlo los igualmente.

Letra: junio, 1999
Música: octubre, 2002

Niurka González: flautas
Pancho Amat: cuatro
Silvio: voces, guitarras y teclado

Más besicos.

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En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro.

17-05-2006 a las 18:04
Cristina Sama

registrado: 05-11-2004
respuestas: 1270

Re: 19 de Mayo

Casablanca

“As times goes bye...”

Entre todos los bares de este mundo
He venido a este bar para encontrarte
Furtiva como siempre
Para rozar la piel de tus esquinas.

Y cómo me hace daño tu cansancio
-ya sabes que mañana es cada lunes-
esa vieja, tristísima, memoria
de buscarle sentido a algo que bulle
como se abre una flor
así, de golpe.
Manías de la ausencia y tus nostalgias
Te noto tan cansado...
Quiero dormir contigo: Busca sólo
Un poco más de sueño y de tabaco.
Quiero morir contigo.
¿Por qué no me apalabras un cumpleaños más?

Las arrugas ahí sí que son cosas serias
O el paso de los días
Con mis pechos que bajan a acariciar tus manos.
Y luego cuando un labio nos elude
En la piel de las ingles, ay, no muerdas,
Y nos brinca por dentro...
Pero ahora llega el tren
Como un viejo caballo del National
Qué diestro en los obstáculos.
Qué sucia su taberna.
Qué mediodía horrible al despedirte.
Te veo tan delgado
Con tus causas perdidas
Tus causas en la llama de la copa
Mi amargo luchador
Sonriendo lentamente, como si te murieras.

Como al decirme adiós.

Ángeles Mora

Esto es un pequeño abuso... una felicitación pública para un cumpleaños privado, para alguien que nunca dice adiós. Con permiso.



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En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro.

19-05-2006 a las 18:59
Cristina Sama

registrado: 05-11-2004
respuestas: 1270

Re: Mayo

Botánica

por Pedro Díaz Del Castillo

Para Carmen en el bosque

Mi amor es luz vegetal,
aroma lento,
botánica para nuestros hijos,
primavera siempre.

Duerme en bosques de árboles lejanos
mientras yo permanezco adherido a su piel,
silencioso y aéreo,
libre del peso de la inocencia y
del hábito del embaucador rastrero.

Desde la proximidad de su epidermis, puedo escuchar
el tibio latido de sus flores susurrando color
soñando a gritos con los trópicos y con el destello
de aguas cálidas de las que emergen
largos estambres repletos de anhelos color esmeralda.

Tras el primer rayo de sol humano,
mi amor florece en un carnaval de pétalos
entrenados cada tarde de todas las primaveras
entre juegos y afán de insecto que danza y extrae
la esencia del tiempo con paciencia y calma infinita.

Es entonces cuando estambres y pistilos me señalan
conscientes de todos los pólenes dispersos
por la brisa cálida de mayo.
Yo los convoco y espero yaciente,
mineral bajo el abrazo de sus ramas y zarcillos,
haciendo que el tiempo sea lento y la pereza no tenga fin,
mientras anhelo cada mañana la llegada del rocío y
el dulce aroma del café recién molido.

En http://www.ariadna-rc.com

Besicos.

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24-05-2006 a las 16:33
Frankie
registrado: 17-03-2006
respuestas: 316

Re: Mayo

Viajeros

Igual que un gato ciego, te acompaña
con el mueble de ruedas y periódicos
y las armas de agua de la hipnosis.

-La ciencia del viaje -dice el hombre
que aparece en pantalla
con el rostro horadado por pequeños erizos
y camisa de cuadros de franela-
es el arte de la inmovilidad.

A su lado relumbran varias pipas de hueso,
dos cabezas de tigre y un colmillo
como una hoz de talco.
Continúa:
-La ciencia del viaje -toca un dedo del sol
tu rostro y se refleja sobre el suyo-
es el arte de sombras del regreso.

Avanza en los tablones de su porche,
a tus labios acercas
el borde iridiscente de una lata muy fría
y el vacío que llega te adelanta
las ganas de partir.
Lo dices,
sin dejar de mirarle:
-Es el arte de sombras de partir.

LUIS MUÑOZ, Limpiar pescado, Visor, 2005.

Tal vez el mejor poeta español actual, que acaba de publicar un nuevo libro, Querido silencio.

¿Cumpleaños de quién, CRistina?

Por cierto, la revista esa, Ariadna, está muy bien.

[editado por Frankie el 26-05-2006 a las 09:52]

_________________________________
Agua que no has de beber, déjala correr.

26-05-2006 a las 09:44
Cristina Sama

registrado: 05-11-2004
respuestas: 1270

Re: Mayo

Cita:
Frankie escribió:
Tal vez el mejor poeta español actual, que acaba de publicar un nuevo libro, Querido silencio.

¿Cumpleaños de quién, CRistina?

Por cierto, la revista esa, Ariadna, está muy bien.


Tal vez... lo leeré.

Me alegro de que te gustase el enlace, Frankie.

El cumple... ya dije que era algo privado, amigo curiosón. Una persona especial y querida, que vuela en silencio por el bosque de vez en cuando. Le gusta que se abran las flores así, de golpe... con sus causas perdidas... luchador sonriente... por eso ese poema. Pero que siempre está, y por eso nunca dice adiós, así que tengo apalabrados algunos cumpleaños más.

¿Satisfecho? Más te vale.

Besicos.

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26-05-2006 a las 17:18
Cristina Sama

registrado: 05-11-2004
respuestas: 1270

Re: Mayo

ROMANCE DEL PRISIONERO

Que por mayo era, por mayo,
cuando hace la calor,
cuando los trigos encañan
y están los campos en flor,
cuando canta la calandria
y responde el ruiseñor,
cuando los enamorados
van a servir al amor;
sino yo, triste, cuitado,
que vivo en esta prisión;
que ni sé cuándo es de día
ni cuándo las noches son,
sino por una avecilla
que me cantaba el albor.
Matómela un ballestero;
déle Dios mal galardón.

Anónimo


PALABRAS PROFÉTICAS

Homenaje a San Juan de la Cruz

Arrastrar largamente la cola del desmayo
sin miedo a una posible rebelión de fragancia
Dejarse florecer durante el mes de mayo
de alelíes las manos los ojos de distancia

Perdonar a la lluvia su vocación profunda
su amor de las estatuas su modelado egregio
perdonarla aunque luego sepamos que se inunda
de torsos mutilados el jardín del colegio

Olvidar los perfumes que lloran los colores
merecer los escorzos que renuevan el aire
Dimitir abdicar coronas y esplendores
corbatas fabulosas perdidas al desgaire

Porque querido amigo ya todo se compensa
mis deudas tus jazmines trastornos siderales
el muerto que se estira el caracol que piensa
y el ala de la tórtola prolongando hospitales

Gerardo Diego, 1942


Besico.

[editado por Cristina Sama el 29-05-2006 a las 16:09]

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29-05-2006 a las 16:05
Cristina Sama

registrado: 05-11-2004
respuestas: 1270

Re: Mayo

¡Hola! Feliz mayo a todos.

Yo también estuve el puente en Roma, y se me detuvo el tiempo un poco... (soy lenta procesando).

Iremos retomando poco a poco la rutina, sí.

Espejo interior

A lo de siempre vuelvo desde siempre:
a la mano primera y a la casa,
al mayo de celindos y gayombas,
a las ruedas del tiempo en los umbrales,
tras la paz albergada, a aquellos ojos
de ternura conmigo, a los silencios
escogidos.
El corredor de losas relucientes,
la escalera subiendo a la ventura
del sabido calor, y los serones
de la Alhajuela rebosando frutos.
Y luego mayo, loco en la Ribera,
los ruiseñores locos en el Huerto
de Perea, cantando locos, mientras, lentas,
las ruedas del trabajo y de la lana
las aguas de la sierra iban moviendo
bajo murallas nobles.
Los ojos, aves locas, se escapaban
en vuelos de miradas, al prodigio
del agua y de la rueda, a los olores
de gayomba y culantro, a los colores
de malvas y amapola, a los vencejos
zurciendo en el azul blancos retazos.
¡Oh, este espejo interior, donde aparece
el de hoy, el de ayer, el siempre niño!

José Antonio Muñoz Rojas

Besicos.

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06-05-2007 a las 20:47
Cristina Sama

registrado: 05-11-2004
respuestas: 1270

Re: Mayo

MOMENTOS FELICES

Cuando llueve y reviso mis papeles, y acabo
tirando todo al fuego: poemas incompletos,
pagarés no pagados, cartas de amigos muertos,
fotografías, besos guardados en un libro,
renuncio al peso muerto de mi terco pasado,
soy fúlgido, engrandezco justo en cuanto me niego,
y así atizo las llamas, y salto la fogata,
y apenas si comprendo lo que al hacerlo siento,
¿no es la felicidad lo que me exalta?

Cuando salgo a la calle silbando alegremente
-el pitillo en los labios, el alma disponible-
y les hablo a los niños o me voy con las nubes,
mayo apunta y la brisa lo va todo ensanchando,
las muchachas estrenan sus escotes, sus brazos
desnudos y morenos, sus ojos asombrados,
y ríen ni ellas saben por qué sobreabundando,
salpican la alegría que así tiembla reciente,
¿no es la felicidad lo que se siente?

Cuando llega un amigo, la casa está vacía,
pero mi amada saca jamón, anchoas, queso,
aceitunas, percebes, dos botellas de blanco,
y yo asisto al milagro -sé que todo es fiado-,
y no quiero pensar si podremos pagarlo;
y cuando sin medida bebemos y charlamos,
y el amigo es dichoso, cree que somos dichosos,
y lo somos quizá burlando así la muerte,
¿no es la felicidad lo que trasciende?

Cuando me he despertado, permanezco tendido
con el balcón abierto. Y amanece: las aves
trinan su algarabía pagana lindamente:
y debo levantarme pero no me levanto;
y veo, boca arriba, reflejada en el techo
la ondulación del mar y el iris de su nácar,
y sigo allí tendido, y nada importa nada,
¿no aniquilo así el tiempo? ¿No me salvo del miedo?
¿No es la felicidad lo que amanece?

Cuando voy al mercado, miro los abridores
y, apretando los dientes, las redondas cerezas,
los higos rezumantes, las ciruelas caídas
del árbol de la vida, con pecado sin duda
pues que tanto me tientan. Y pregunto su precio,
regateo, consigo por fin una rebaja,
mas terminado el juego, pago el doble y es poco,
y abre la vendedora sus ojos asombrados,
¿no es la felicidad lo que allí brota?

Cuando puedo decir: el día ha terminado.
Y con el día digo su trajín, su comercio,
la busca del dinero, la lucha de los muertos.
Y cuando así cansado, manchado, llego a casa,
me siento en la penumbra y enchufo el tocadiscos,
y acuden Kachaturian, o Mozart, o Vivaldi,
y la música reina, vuelvo a sentirme limpio,
sencillamente limpio y pese a todo, indemne,
¿no es la felicidad lo que me envuelve?

Cuando tras dar mil vueltas a mis preocupaciones,
me acuerdo de un amigo, voy a verle, me dice:
"Estaba justamente pensando en ir a verte".
Y hablamos largamente, no de mis sinsabores,
pues él, aunque quisiera, no podría ayudarme,
sino de cómo van las cosas en Jordania,
de un libro de Neruda, de su sastre, del viento,
y al marcharme me siento consolado y tranquilo,
¿no es la felicidad lo que me vence?

Abrir nuestras ventanas; sentir el aire nuevo;
pasar por un camino que huele a madreselvas;
beber con un amigo; charlar o bien callarse;
sentir que el sentimiento de los otros es nuestro;
mirarme en unos ojos que nos miran sin mancha,
¿no es esto ser feliz pese a la muerte?
Vencido y traicionado, ver casi con cinismo
que no pueden quitarme nada más y que aún vivo,
¿no es la felicidad que no se vende?

Gabriel Celaya
[publicado en Ariadna-rc XX Verano 2003]

Volver a la rutina es retomar el día a día, y allí, precisamente, es donde encontramos estos "momentos felices" de los que nos habla Celaya.

(y el resto de lo que se me ocurre es muy Bernabétiernano, mejor no digo nada ).

Besicos, sin más.

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13-05-2007 a las 14:32
Cristina Sama

registrado: 05-11-2004
respuestas: 1270

Re: Mayo

LA HORA

Tómame ahora que aun es temprano
y que llevo dalias nuevas en la mano.

Tómame ahora que aun es sombría
esta taciturna cabellera mía.

Ahora que tengo la carne olorosa
y los ojos limpios y la piel de rosa.

Ahora que calza mi planta ligera
la sandalia viva de la primavera.

Ahora que mis labios repica la risa
como una campana sacudida aprisa.

Después...,¡ah, yo sé
que ya nada de eso más tarde tendré!

Que entonces inútil será tu deseo,
como ofrenda puesta sobre un mausoleo.

¡Tómame ahora que aun es temprano
y que tengo rica de nardos la mano!

Hoy, y no más tarde. Antes que anochezca
y se vuelva mustia la corola fresca.

Hoy, y no mañana.¡Oh amante! ¿no ves
que la enredadera crecerá ciprés?

Juana de Ibarbourou

Besicos.

[editado por Cristina Sama el 17-05-2007 a las 18:33]

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17-05-2007 a las 18:32
Cristina Sama

registrado: 05-11-2004
respuestas: 1270

Re: Mayo

Hace hoy un año abusé un poquito de mi pertenencia a este Bosque. Hubo un poema de felicitación, para alguien con quien apalabré unos cuantos cumpleaños.

Ha llegado el siguiente y repito... con vuestro permiso.

Sector Nueve: el de la calma


..............................................................A Roberto Rivera del Río, a quien
..............................................................tanto debemos yo y este poema.

Camino. El sol camina conmigo entre sombras,
entre racimos que emigran aquí debajo
formando su maraña gris, multiplicando su colmena de hojas.

Mi sol me mira desde sus alturas derramadas de espuma,
desde su continental distancia blanca.
Mi sol me mira desde su casa oceánica,
desde su azul abrazo marítimo.

Yo camino.
Camino contigo y conmigo, a la vez;
con tu sombra –la mía-, yo camino. Tus pasos son los míos.

Tus pasos son tan míos, y caminas igual que las nubes.
Eres un algodonal ladeado por el aire:
una neblina que impide la visión vesperal,
que todo pinta y vuelve de blanco, armando la claridad a cada paso.

Caminas y el mundo se pone blanco, se pone claro.
Tus pasos son tan míos…

Caminas y cambias, igual que las nubes:
se te derrama la espuma, el rumbo se te cambia.

Yo vengo de las sombras. Yo de la luz me escondo.

Camino. El viento hace remolinos con el polvo
y nos llena con su harina del atardecer.
Con su blancura vespertina, su talco del crepúsculo,
cierne en nosotros su polvo sin tiempo, sin pasado, sin recuerdos…
Con su espiral transparente hace remolinos con nosotros.
Y se detiene todo, incluso la calma.

Se detiene el enjambre tuyo, tu voz, tu irte de pronto.
Se detiene tu boca, tu lengua, tu rumor de ave.

Los árboles anidan el día que eres, el cielo que guardas,
la claridad que zumba y planea entre sus ramas.

Camino. Voy con tu harina y con mi sombra sin término:
sin fronteras, sin horizontes.

Nada ahoga, nada sepulta el tacto con el que armas las estelas.
No hay continentes, no hay océanos…
Dejas en cada paso tu reguero –tu rocío- de estrellas.

Camino. Corro por tus calles sin conocer tus direcciones.
El sol galopa aquí debajo. Su polen de oro el camino nos ha desbaratado.
Caminamos. Tropiezo con las grietas cotidianas,
con las grietas que se ocultan debajo de los pasos,
con las mismas piedras que rebotan, que saltan y viajan,
dejando atrás su eco de palpitación.

Eres espuma y continente. Tienes mar y polvo en el cuerpo.
Estás construido con ambos ingredientes, con los mismos ingredientes de las costas…
Eres mi puerto, de donde parten las caracolas.
Eres viento: pero sin rosas, pero sin direcciones…

Camino.
Con su rehilete – su espiral transparente – el viento llevará los atardeceres.
Llevará, de pétalos y plumajes, las tintas con las que está coloreada la tarde.
Llevará todas las voces, todos los retazos de aves que en el pecho traes.

Tus silencios son tan pocos, y se parecen tanto al viento.

El viento aletea hacia ti desplegando sus hélices de vidrio.
Y te lleva la tarde, con sus fragmentos de vuelos de aves de noviembre.
Llega hasta ti, hasta tu blanca espuma. Eres tan algodonal y tan harina…

Las tardes de tus cielos y el polvo de tus suelos
abarcan todos los colores y, sin embargo, ninguno eres.

Camino. Voy por ti o hacia ti; la dirección no importa.

Camino. Voy por calles que conozco sólo en las tardes,
cuando nadie pasa por ellas. Y son mías, tan mías.
Camino… Ando por ellas, ando por ti.
Camino debajo de tanto blanco, de tanto cielo pálido.
Debajo de nubes que caminan y cambian,
debajo del cielo y de su continental distancia blanca.

Voy por un camino que no es mío y, sin embargo, camino.

Y se detiene todo, incluso la calma.

Distante, distante...

Tus ojos vespertinos guardan los vuelos salvajes de las aves.
Encuentro debajo de tus párpados las rocas en donde las olas se revientan.
Este es un día azul.

Hay voces de pájaros en tus ojos. Tienes tantas tardes en la mirada...
Tantas tardes en que no hemos podido mirarnos con toda la entera vista.
Te he visto casi a escondidas de mí, traicionándome.
No sé por qué prefiero no tenerte tan cerca.

Tus ojos tienen algo de canto y de vuelo.
Y yo no sé cómo no acordarme de ti.

Las miradas de tus ojos tienen la pintura de las olas.
La pintura sin color del agua; el mismo oleaje de los mares...

Cuando es de noche pienso en ti. Me acuerdo...
Aunque no tengo nada en el pasado que nos una.
Somos distintos... Nuestras estaciones no coinciden.
Están situadas en los rigores frenéticos del tiempo, y no coinciden.
Tampoco mis palabras pueden ser escuchadas por ti.
Porque si yo te hablo, hay algo- todo- que no nos une.
Todo nos separa, incluso la distancia.

No sé por qué prefiero no tenerte tan cerca.

Quizá sea que acortar la distancia es imposible.
Quizá sea que por algo-por mucho- no podemos estar juntos.
No quiero culpar a la distancia.
No quiero culpar a nadie.

Daniela Gregorio

Felicidades, siempre.


_________________________________
En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro.

19-05-2007 a las 18:04

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