Re: Mayo

Muerte en el tiempo grávido de palomas marchitas,
en el lacrimatorio que me ofrece la maloliente tinta de mayo.
agonía del cauce en mi cintura y en la cintura de veleros negros,
agonía de una ojiva de agua,
mayo, mayo, poema oval, resplandor y salto al vacío,
una estrella de nervios que no tiene piedad.

Mayo con astas locas, mayo ciervo de fiebre,
mayo hocico de piélago me mordió el cinturón de la temperatura,
mayo de fiebres malvas y ciervo emborrachado de glóbulos celestes
en el sol tembloroso del ventrílocuo,
pequeño ciervo solo que devoto bebió
toda la sed dorada de las arterias.

Quise una enfermedad como un áncora cierta
para las horas que se desmienten,
áncora para el músico multiengendrador,
áncora para Bach y sus duros acólitos, y para la enramada matemática
y para todo lo que no me existe.

Quise la muerte para una sábana díscola, para el poeta y su bisturí,
para el libro y su verde más íntimo,
para el tono y su garganta ardiendo.

Quise la muerte para unos ojos sin norte,
para unos ojos de brújula sacra,
para los ojos jóvenes que se izan
a leer la estrella agreste de las diez.

Ojos, los ojos míos,
o bien ojos litúrgicos, agrandados de antorchas,
los ojos que grabaron con iniciales góticas
en el alma guerrera de un niño de diez años,
ojos de lirio helado en alfileres:
clavados en el mar de los taxidermistas.

Pero hablemos de ojos que desvanecen
las lámparas sin ti,
hablemos de las ardida vincas de alcohol que tanto sufren,
mientras escribo versos como algas votivas,
como alambres de lágrimas, mientras siento tu noche y dinastía.

Amor, he roto el níquel de tu palabra desventurada y perfecta.
Amor, dolidas crines de arcángeles caballos se peinan con colonia de tristeza,
porque es mayo, mayo poema oval, mayo muerte levante,
muerte para la hoja del pájaro trágico que se desposa con nadie,
muerte para los niños que acechan la cama de nadie,
muerte para los jóvenes que como yo no sueñan y la lúcida rana prima donna;
muerte para los sapos que acechan el rubor
de la charca clarísima
y el tono sonrosado de la ópera,
muerte en el tiempo grávido de palomas marchitas,
muerte para sus travesías delicadas,
y para la tormenta loca como una abadesa loca,
muerte para la ropa íntima que estremecía a Baudelaire,
muerte para el desnudo vino verde,
para la piedra en celo y el saludo celeste de mayo,
y el grito equino de las madrugadas de mayo,
muerte para la angustia caligráfica ahogada
en el lacrimatorio que me ofrece la maloliente tinta de mayo.

Blanca Andreu


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De una niña de provincias que se vino a vivir en un Chagall (1981)


Besicos.

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En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro.

Re: Mayo

Llego Con La Cabeza De Vigilia...

Llego con la cabeza de vigilia,
pura luz acosada, trashumante,
luz originaria, vegetal,
vengo con las manos adelgazadas
de nupcial vértigo de mayo,
del sueño lustral de la sed mordida,
de las constelaciones primeras.
Vengo del cristal más fijo de la tierra,
de la insumisión irreductible de la llama.
Traigo un torbellino de lenguas alzadas,
de cuerpos alzados y desnudos,
de buques de vuelo duro y fuerte,
traigo un idioma salvaje y oscuro,
un idioma acribillado en el labio
por los siglos de los siglos innumerables,
por los dolientes ecos de las generaciones,
por las miles de muertes muertas sin mí,
por los miles de ojos sangrando sin mí,
por las miles de sílabas
en las que arde mi nombre.


Isabel Quiñones


Besicos.

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En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro.

Re: Mayo

El color de mi jardín tiene una particular costumbre.
De repente un día miras las flores o los árboles o la hierba
y lo ves obnubilado sin ser la causa el diluvio de polen de mayo
ni otras razones aparentes para esa ofuscación.
Ocurre también en meses que no son primaverales,
en febrero y en meses helados.
Durante mucho tiempo anduve preocupada por el misterio
de ese fenómeno a priori extraño
hasta que se sucedieron coincidencias que parecen aclarar este capricho natural
al descubrir que ese velo fugaz iba asociado siempre a la pérdida de un POETA.

Ayer no tuve duda. Era por Mario Benedetti y aún está velado.

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...et dans la fumée de ma tête s'organisait l'oubli.
Paul Éluard

Re: Mayo

LAS CAMPAÑAS DE MAYO

Otros recuerdan los jardines falsos
del amor y los días en que amaron
o creyeron amar, y otros, los libros
que leían de niños y marcaron
su vida para siempre, ya que nunca
pudieron entender cómo es el mundo.
Y todos se consuelan de esta forma
e incluso se entusiasman cuando sienten
que la memoria puede moldearse
a voluntad y dar lo que no daban
el amor, los jardines y los libros.
Yo recuerdo las cosas que no hice:
las campañas de mayo sobre todo.

De "Las trincheras" 1996

Julio Martínez Mesanza



Con retraso el poema, el resto no, y lo sabes. Felicidades.

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En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro.

Re: Mayo

Come un dernier rayon, come un dernier zephyre
Animent la fin d'un beau jour
Au pied de l'echafaud j'essaye encor ma lyre.
Peut-etre est-ce bientot mon tour.
Peut-etre avant que l'heure en cercle promenee
ait pose sur l'email brillant,
dans les soixante pas ou sa route est bornee,
son pied sonore et vigilant;
Le sommeil du tombeau pressera ma paupiere

André Marie Chénier



Come un bel dì di maggio
che con bacio di vento
e carezza di raggio
si spegne in firmamento,
col bacio io d'una rima,
carezza di poesia,
salgo l'estrema cima
dell'esistenza mia.
La sfera che cammina
per ogni umana sorte
ecco già mi avvicina
all'ora della morte,
e forse pria che l'ultima
mia strofe sia finita,
m'annuncerà il carnefice
la fine della vita.
Sia! Strofe, ultima Dea!
ancor dona al tuo poeta
la sfolgorante idea,
la fiamma consueta;
io, a te, mentre
tu vivida a me sgorghi dal cuore,
darò per rima il gelido
spiro d'un uom che muore.

Luigi Illica, libretista, en: Andrea Chénier, ópera de Umberto Giordano

La traducción está en http://roldarin.blogspot.com/2008/07/come-un-bel-d-di-maggio.html ,
un precioso blog de donde también he sacado estas tres versiones. Cualquiera de ellas es insuperable:



Es el mayo romántico, explosivo, revolucionario, apasionado, maravilloso y terrible.

Feliz mayo del 2009, camaradas!

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Bett


Diviértete pero no te despistes.

Re: Mayo

Mes De Mayo

Escribo, escribo, escribo
y no conduzco a nada, a nadie.
Las palabras se espantan de mí
como palomas, sordamente crepitan,
arraigan en su terrón oscuro,
se prevalecen con escrúpulo fino
del innegable escándalo:
por sobre la imprecisa escrita sombra
me importa más amarte.

Ida Vitale
De “Oidor andante” 1972


Besicos de final de mayo.

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En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro.

Re: Mayo

El niño yuntero

Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
resuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará a este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombres jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.

Poemas de Miguel Hernández


Salud y besicos.

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En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro.

Re: Mayo

Un Palacio de Invierno en primavera...


El palacio de invierno (fragmento)

" Forjo imágenes en la plata, una al lado de la otra, de modo que ella hablan

las aristas de los tejados rasgan aves y vientos,
la hierba, los pájaros, la nieve marchan rumbo al norte,
muy pocas son las fábricas
una antena, espiral etérea, o bien
oído con dirección al viento,
saludos y adiós,
un árbol, un árbol y un árbol,
ésta es una canción:

No logro ver el verde hasta que explosiona
y la primavera ha regresado, el ave probó cantar
y su voz se trabó se trabó,
la hierba inerme
y una casa y en la casa un hombre y una mujer, un niño y un anciano
nueve desgarros en el alma.

El sombrero giratorio de la chimenea y tres colores:
verde, negro y gris,
la nieve fundente, el bosque, los juncales, los botes y el río.
El abeto, el pino, el abedul, los alisos, el sauce,
aquí la nuez crece del tamaño de un árbol.

Y la primavera ha regresado. Durante largas semanas una mujer
respira hacia ella y exclama:
he nacido, soy una muchacha
y salgo sola y juego en frente de la casa.

Aves de madera con el pico enhiesto
y la primavera,
todo lo que llego a decir es que

tanto en otoño como en primavera las paredes se descascaran,
y la nieve, las aves y hierba marchan rumbo al norte

vuelven y pasan por delante de nosotros
y las nubes se descascaran en el cielo,
y nadie llama calvo al sol,

¿mencioné ya que los árboles y las ramas de los árboles,
y que el sauce arbustero y la nuez crecen aquí?

El andén de la estación florecía.
Al pasar por allí, el mundo colgaba de los pies,
sucesivamente, primero de uno y luego del otro,
y el pilar, desde la cornisa hasta el piso, pendía
como grueso cordón:
esta blanca ciudad es la escritura erguida de los arquitectos.

¿Cómo insertar aquí una pequeña conversación? Esta:

Y el invierno llegó al auto blindado,
se instaló, se quedó por un tiempo y se marchó,
por aquí pasaron la nieve, las aves y la hierba,
y el invierno dejó los chanclos despanzurrados: partió rumbo al norte,

¿Acaso es uno de los que franquearon los Alpes?

No, no se trata de Aníbal.

Entonces, ¿es un elefante?

No, no es un auto.

Pero, ¿dónde está Aníbal?

No, no está de viaje.

Podéis sujetar con las dos manos vuestros sombreros, si así lo queréis,

el viento tomó las aves, el mar se hincha, los árboles enralecen,

O sea:

La parte antigua (1754-1762) es el Palacio de Invierno
y todo está como conviene, el techo, el piso y
las paredes cubiertas con altas criaturas: Venus, Júpiter
y las mujeres de una cosecha generosa.
Aún puede verse que en el río Beresina
cayeron las cabezas y sombreros de muchos,
que la batalla de Borodino fue una victoria;

lo digo debajo de mis cabellos. "

Paavo Haavikko

Besicos.

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Re: Mayo

Y... uno más, que vuelva a ser mejor que nunca.
Felicidades

CANCIÓN DE LOS REMOS

Otro milagro de la primavera...
Antonio Machado

I

Quizás olvidaremos, pues siempre hay que olvidar;
pero escucha los remos cantando sobre el mar...

Bajo este cielo claro tu alma llega a la mía,
como la luz de un faro desde la lejanía.

Así como la espuma pasará este momento,
nuestra ilusión se esfuma, como la espuma al viento;

pero en el alma sola, si un gran amor la llena,
hay algo de la ola y hay algo de la arena.

II

Náufrago de su espanto, piloto de su hastío,
el mar canta en su canto que ya tu amor es mío.

Yo soy la vela rota que da al aire su duelo,
y tú eres la gaviota que va a estrenar su vuelo.

Pero aún quedan futuros que yo desconocía
en tus ojos oscuros, donde nunca es de día.

Aún hay algo postrero mas allá del olvido,
y en tu amor recupero todo lo que he perdido.

III

Ni digo que te quedes ni quiero que te vayas,
pues soy como las redes tendidas en las playas.

Arroyo de ternuras, hazme tuyo en lo mío,
llenando de agua pura mi cántaro vacío.

Ya mi voz tiene un eco; ya mi voz no se pierde...
Por eso el tronco seco retoña la hoja verde.

Y así mi vida espera la gracia de un retoño,
como la primavera que ilumina un otoño.

Por eso, aunque olvidemos que siempre hay que olvidar,
¡oye cantar los remos sobre el dolor del mar!


José Ángel Buesa

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