Re: Julio

Hola Cristina, qué?, hace ya menos calor, no?

Como respuesta a tu poema, he aquí uno que puede dar la talla, aunque es otro estilo muy distinto, es de...., la traducción es argentina, que no sé por qué motivos a esta gente le ha calado hondo el poeta, novelista y borracho estadounidense:

ELOGIO AL INFIERNO DE UNA DAMA


Algunos perros que duermen a la noche
deben soñar con huesos
y yo recuerdo tus huesos
en la carne
o mejor
en ese vestido verde oscuro
y esos zapatos de taco alto
negros y brillantes,
siempre puteabas cuando
estabas borracha,
tu pelo se resbalaba de tu oreja
querías explotar
de lo que te atrapaba:
recuerdos podridos de un
pasado
podrido, y
al final
escapaste
muriendo,
dejándome con el
presente
podrido.
hace 28 años
que estás muerta
y sin embargo te recuerdo
mejor que a cualquiera
de las otras
fuiste la única
que comprendió
la futilidad del
arreglo con la vida.
las demás sólo estaban
incómodas con
segmentos triviales,
criticaban
absurdamente
lo pequeñito:
Jane, te
asesinaron por saber
demasiado.
vaya un trago
por tus huesos
con los que
este viejo perro
sueña
todavía.

CHARLES BUKOWSKI

P.D. Espero que no te metas estos días en la puta carretera, pero si lo haces, ten cuidado, que hay muchos locos a más de doscientos, tú ya sabes...

Re: Julio

El 6 de julio : http://dokelibertario.blogspot.com/ Bardamu establece una comparativa imposible entre el escritor de la puerca experiencia y el esteta que se distancia de su nombre para entregar sólo la frase, la palabra precisa: Charles Bukowski y Paul Valéry, un encuentro imposible.

[editado por Tristan el 29-07-2005 a las 10:35]

Re: Julio

Muchísimas gracias por el enlace, Tristán.

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Anacrusa

Se paga con la muerte
o con la vida,
pero se paga siempre una derrota.

Re: Julio

Encuentros imposibles habrá ... siempre. Por suerte. Aunque hemos progresado tanto que todos somos como granos de arena ... todos revolcaos en el mismo barro.

Pero encuentros probables también hay, como el del más grande Julio argentino con la poesía, y que con buen tino prefería traducir a Poe, y con la mejor suerte haber nacido afuera (nacer o triunfar afuera es un deporte nacional, fíjense en Gardel. Se pelean entre franceses y uruguayos, y los argentinos miran de afuera como debaten sobre el origen del "Cantor Nacional"... que en 1933 estaba casi olvidado, pero como también triunfó [traicionándose] y murió afuera...).

Perdón por la disgresión... encuentros probables, repito, es el de Julio Cortázar con la poesía, poesía dulce o guerrera, pero valiente para el amor y la guerra. Bukowsky tiene mucho de tango, pero del peor.

HABLEN, TIENEN TRES MINUTOS

Hablen, tienen tres minutos
De vuelta del paseo
donde junté una florecita para tenerte entre mis dedos un momento,
y bebí una botellas de Beaujolais, para bajar al pozo
donde bailaba un oso luna,
en la penumbra dorada de la lámpara cuelgo mi piel
y sé que estaré solo en la ciudad
más poblada del mundo.
Excusarás este balance histérico, entre fuga a la rata y queja de morfina,
teniendo en cuenta que hace frío, llueve sobre mi taza de café,
y en cada medialuna la humedad alisa sus patitas de esponja.
Máxime sabiendo
que pienso en ti obstinadamente, como una ciega máquina,
como la cifra que repite interminablemente el gongo de la fiebre
el loco que cobija su paloma en la mano, acariciándola hora a hora
hasta mezclar los dedos y las plumas en una sola miga de ternura.
Creo que sospecharás esto que ocurre,
como yo te presiento a la distancia en tu ciudad,
volviendo del paseo donde quizá juntases
la misma florecita, un poco por botánica,
un poco porque aquí,
porque es preciso
que no estemos tan solos, que nos demos
un pétalo, aunque sea un pastito, una pelusa.

---

También un tango, me podrán decir, si, pero un tango argentino, no de fantasía, inventado para espantar (o encantar) burgueses...

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Auf einen Stern zugehen, nur dieses

Re: Julio

¿Menos calor? Zaragoza sigue dando máximas... aunque un poco menos, sí.

Veamos:

M. Maeterlinck.
La medida de las horas

El estío es la estación de la felicidad. Cuando vuelven entre los árboles, en la montaña o en las playas, las bellas horas del año, las que esperamos del fondo del invierno, las que nos abren al fin las doradas puertas del ocio, aprendamos a gozar de ellas plena, larga, voluptuosamente. Tengamos para esas horas privilegiadas una medida más noble que aquella en que distribuimos las horas ordinarias. Recojamos sus deslumbradores minutos en urnas no acostumbradas, gloriosas, transparentes, hechas de la luz misma que deben contener; como se escancia un vino precioso no en los vulgares vasos de vidrio de la mesa diaria, sino en la más pura copa de cristal y de plata que contiene el aparador de las grandes fiestas.

A veces nos gustaría alargar las horas, y no sólo porque sean vacaciones...

Nacht, ya os llegará el verano allá y os envidiaremos. Aunque ahora un soplo de viento frío del vuestro sería bienvenido aquí... hay encuentros imposibles.

Y otro poema de julio, que vamos acabando:

Kenneth Rexroth

A lo largo de un profundo día de julio
las hojas del laurel, todos los colores
del oro, descienden girando a través
de la sombra profunda y cambiante del laurel.
Flotan un momento
en el reflejo del cielo y del bosque,
Y luego todavía girando lentamente, se hunden
en la profundidad cristalina del estanque
hasta el fondo tapizado de hojas doradas.
El carrizo incuba en su abovedado nido de musgo.
Un tritón forcejea con una polilla blanca
que se hunde en el estanque. Los halcones chillan
jugando bajo el techo del cielo. Las largas horas van pasando.

(Encontrado en Atlas de Poesía)

Besicos

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En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro.

Re: Julio

Esta mujer no sé cómo se las apaña, que siempre encuentra el poema justo para el momento justo...

Lo primero me ha hecho pensar en un escrito de Claudio Magris que publicó El País hace tiempo sobre el verano: es una estación que la gente ha terminado desnaturalizando, con sus aires acondicionados, los temores del calor, etc. El verano es la estación de la plenitud, y eso dice vida al máximo, y hay un miedo a esa vida desnuda y a la máxima potencia... Voy a ver si lo encuentro...

Re: Julio

Cita:

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Tristan escribió:
Esta mujer no sé cómo se las apaña, que siempre encuentra el poema justo para el momento justo...

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Re: Julio

De despedida, feliz agosto a todos.

Vendrá, vendrá el amor, -seguro laberinto-.
Descorriendo sombras, jarcias escarlatas,
como julio mil espejos entreabiertos,
-dulces añicos de luz atrapados por la brisa-.

Huele a sol. La calle, cómplice y ensimismada,
nos conduce por los recodos verdes de la dicha.

Azul, demasiado azul en el lento horizonte,
impulso de mar hacia los estambres de la noche.

La calle, sabia; el paso confiado, sutilísimo,
hacia la ribera irresistible del sueño
-celeste llave de luna y de cometa -.

Con vértigo restaurado, pude leer su voz,
cerrado abanico, cercando al insomnio
en la palidez oculta de unos brazos.

De "La lealtad del espejo" 1993

Beatriz Hernanz Angulo


Besicos.

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En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro.

Re: Julio

Se fue junio, llega un nuevo julio. Que os sea propicio.

Y repasando el del año pasado, por no repetir, veo que se han caído voces, y duele. Nuitya volverá muy pronto, seguro. ¿Quizá alguien más? Espero que nuestros jóvenes nuevos amigos las sustituyan, no me gusta añorar...

También ha entrado este julio con un calor tremendo. Pongo mi poema y apago o me derretiré.

Los besicos, soplados, para que refresquen.

YO QUE FUNDÉ TODOS MIS DESEOS

Yo, que fundé todos mis deseos
bajo especies de eternidad,
veo alargarse al sol mi sombra en julio
sobre el paseo de cristal y plata
mientras en una bocanada ardiente
la muerte ocupa un puesto bajo los parasoles.
Mimbre, bebidas de colores vivos, luces oxigenadas
que chorrean despacio,
bañando en un oscuro esplendor las espaldas, acariciando
con fulgor de hierro blanco
unos hombros desnudos, unos ojos eléctricos, la dorada caída
de una mano en el aire sigiloso,
el resplandor de una cabellera desplomándose entre música
suave y luces indirectas,
todas las sombras de mi juventud, en una usual figuración
poética.
A veces, en las tardes de tormenta, una araña rojiza se posa
en los cristales
y por sus ojos miran fijamente los bosques embrujados.
¡Salas de adentro, mágicas
para los silenciosos guardianes de ébano, felinos y nocturnos
como senegaleses,
cuyos pasos no suenan casi en mi corazón!
No despertar de noche el sueño plateado de los mirlos.
Así son estas horas de juventud, pálidas como ondinas
o heroínas de ópera,
tan frágiles que mueren no con vivir, no: sólo con soñar.
En su vaina de oscuro terciopelo duerme el príncipe.
Abandonados rizos en la mano se enlazan. Las pestañas caídas
hondamente han velado los ojos
como una gota de charol y amianto. La tibieza escondida
de los muslos
desliza su suspiro de halcón agonizante.
El pecho alienta como un arpa deshojada en invierno; bajo el
jersey azul se para suave el corazón.

Ojos que amo, dulces hoces de hierro y fuego,
rosas de incandescente carnación delicada, fulgores de magnesio
que sorprendéis mi sombra en los bares nocturnos
o saliendo del cine, ¡salvad
mi corazón en agonía bajo la luz pesada y densa de los focos!
Como una fina lámina de acero cae la noche.
Es la hora en que el aire desordena las sillas, agita los cubiertos,
tintinea en los vasos, quiebra alguno, besa, vuelve, suspira
y de pronto
destroza a un hombre contra la pared, en un sordo chasquido
resonante.
Bésame entre la niebla, mi amor. Se ha puesto fría
la noche en unas horas: Es un claro de luna borroso y húmedo
como en una antigua película de amor y espionaje.
Qué piel tan delicada rasgarás con tus dientes. Muerte,
qué labios, qué respiración, qué pecho dulce y mórbido ahogas.

Pere Gimferrer

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En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro.

Re: Julio

OBJETOS PERDIDOS

Por veredas de sueño y habitaciones sordas
tus rendidos veranos me aceleran con sus cantos
Una cifra vigilante y sigilosa
va por los arrabales llamándome y llamándome
pero qué falta, dime, en la tarjeta diminuta
donde están tu nombre, tu calle y tu desvelo
si la cifra se mezcla con las letras del sueño,
si solamente estás donde ya no te busco.
Mendoza, Argentina 1944
La mufa
Vos ves la Cruz del Sur,
respirás el verano con su olor a duraznos,
y caminás de noche
mi pequeño fantasma silencioso
por ese Buenos Aires,
por ese siempre mismo Buenos Aires.
Quizá la más querida

Me diste la intemperie,
la leve sombra de tu mano
pasando por mi cara.
Me diste el frío, la distancia,
el amargo café de medianoche
entre mesas vacías.

Siempre empezó a llover
en la mitad de la película,
la flor que te llevé tenía
una araña esperando entre los pétalos.

Creo que lo sabías
y que favoreciste la desgracia.
Siempre olvidé el paraguas
antes de ir a buscarte,
el restaurante estaba lleno
y voceaban la guerra en las esquinas.

Fui una letra de tango
para tu indiferente melodía.
Una carta de amor
Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo

como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,

todo eso es tan poco
yo lo quiero de vos porque te quiero.

Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,

y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.

Julio Cortázar

[editado por Anacrusa el 02-07-2006 a las 01:59]

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Anacrusa

Se paga con la muerte
o con la vida,
pero se paga siempre una derrota.

Re: Julio

BALADA DE UN DÍA DE JULIO

Esquilones de plata
Llevan los bueyes.

—¿Dónde vas, niña mía,
De sol y nieve?

—Voy a las margaritas
Del prado verde.

—El prado está muy lejos
Y miedo tiene.

—Al airón y a la sombra
Mi amor no teme.

—Teme al sol, niña mía,
De sol y nieve.

—Se fue de mis cabellos
Ya para siempre.

—Quién eres, blanca niña.
¿De dónde vienes?

—Vengo de los amores
Y de las fuentes.

Esquilones de plata
Llevan los bueyes.

—¿Qué llevas en la boca
Que se te enciende?

—La estrella de mi amante
Que vive y muere.

—¿Qué llevas en el pecho
Tan fino y leve?

—La espada de mi amante
Que vive y muere.

—¿Qué llevas en los ojos,
Negro y solemne?

—Mi pensamiento triste
Que siempre hiere.

—¿Por qué llevas un manto
Negro de muerte?

—¡Ay, yo soy la viudita
Triste y sin bienes!

Del conde del Laurel
De los Laureles.

—¿A quién buscas aquí
Si a nadie quieres?

—Busco el cuerpo del conde
De los Laureles.

—¿Tú buscas el amor,
Viudita aleve?
Tú buscas un amor
Que ojalá encuentres.

—Estrellitas del cielo
Son mis quereres,
¿Dónde hallaré a mi amante
Que vive y muere?

—Está muerto en el agua,
Niña de nieve,
Cubierto de nostalgias
Y de claveles.

—¡Ay! caballero errante
De los cipreses,
Una noche de luna
Mi alma te ofrece.

—Ah Isis soñadora.
Niña sin mieles
La que en bocas de niños
Su cuento vierte.
Mi corazón te ofrezco,
Corazón tenue,
Herido por los ojos
De las mujeres.

—Caballero galante,
Con Dios te quedes.

—Voy a buscar al conde
De los Laureles...

—Adiós mi doncellita,
Rosa durmiente,
Tú vas para el amor
Y yo a la muerte.

Esquilones de plata
Llevan los bueyes.

—Mi corazón desangra
Como una fuente.

Federico García Lorca

Julio de 1919

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Se paga con la muerte
o con la vida,
pero se paga siempre una derrota.

Re: Julio

En otro lugar habla Celia de la frase en que Gide dice que la alegría es un deber moral y he recordado el terrible poema de Borges que traigo aquí, aunque nada tenga que ver con Julio. Casi todos nosotros podríamos haberlo escrito y esa identificación con el sentimiento de Borges, quizás lo haga más duro aún.

EL REMORDIMIENTO

He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.

Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida

no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.

Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.

Jorge Luis Borges

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Se paga con la muerte
o con la vida,
pero se paga siempre una derrota.

Re: Julio

Un deber moral...

No sé, pero quizá incluso en los momentos más duros nuestro instinto busca la alegría por supervivencia, eso seguro.

Estaba guardado para un mayo cualquiera, pero igual vale, creo.

MOMENTOS FELICES

[publicado en Ariadna-rc XX Verano 2003]



Cuando llueve y reviso mis papeles, y acabo
tirando todo al fuego: poemas incompletos,
pagarés no pagados, cartas de amigos muertos,
fotografías, besos guardados en un libro,
renuncio al peso muerto de mi terco pasado,
soy fúlgido, engrandezco justo en cuanto me niego,
y así atizo las llamas, y salto la fogata,
y apenas si comprendo lo que al hacerlo siento,
¿no es la felicidad lo que me exalta?

Cuando salgo a la calle silbando alegremente
-el pitillo en los labios, el alma disponible-
y les hablo a los niños o me voy con las nubes,
mayo apunta y la brisa lo va todo ensanchando,
las muchachas estrenan sus escotes, sus brazos
desnudos y morenos, sus ojos asombrados,
y ríen ni ellas saben por qué sobreabundando,
salpican la alegría que así tiembla reciente,
¿no es la felicidad lo que se siente?

Cuando llega un amigo, la casa está vacía,
pero mi amada saca jamón, anchoas, queso,
aceitunas, percebes, dos botellas de blanco,
y yo asisto al milagro -sé que todo es fiado-,
y no quiero pensar si podremos pagarlo;
y cuando sin medida bebemos y charlamos,
y el amigo es dichoso, cree que somos dichosos,
y lo somos quizá burlando así la muerte,
¿no es la felicidad lo que trasciende?

Cuando me he despertado, permanezco tendido
con el balcón abierto. Y amanece: las aves
trinan su algarabía pagana lindamente:
y debo levantarme pero no me levanto;
y veo, boca arriba, reflejada en el techo
la ondulación del mar y el iris de su nácar,
y sigo allí tendido, y nada importa nada,
¿no aniquilo así el tiempo? ¿No me salvo del miedo?
¿No es la felicidad lo que amanece?

Cuando voy al mercado, miro los abridores
y, apretando los dientes, las redondas cerezas,
los higos rezumantes, las ciruelas caídas
del árbol de la vida, con pecado sin duda
pues que tanto me tientan. Y pregunto su precio,
regateo, consigo por fin una rebaja,
mas terminado el juego, pago el doble y es poco,
y abre la vendedora sus ojos asombrados,
¿no es la felicidad lo que allí brota?

Cuando puedo decir: el día ha terminado.
Y con el día digo su trajín, su comercio,
la busca del dinero, la lucha de los muertos.
Y cuando así cansado, manchado, llego a casa,
me siento en la penumbra y enchufo el tocadiscos,
y acuden Kachaturian, o Mozart, o Vivaldi,
y la música reina, vuelvo a sentirme limpio,
sencillamente limpio y pese a todo, indemne,
¿no es la felicidad lo que me envuelve?

Cuando tras dar mil vueltas a mis preocupaciones,
me acuerdo de un amigo, voy a verle, me dice:
"Estaba justamente pensando en ir a verte".
Y hablamos largamente, no de mis sinsabores,
pues él, aunque quisiera, no podría ayudarme,
sino de cómo van las cosas en Jordania,
de un libro de Neruda, de su sastre, del viento,
y al marcharme me siento consolado y tranquilo,
¿no es la felicidad lo que me vence?

Abrir nuestras ventanas; sentir el aire nuevo;
pasar por un camino que huele a madreselvas;
beber con un amigo; charlar o bien callarse;
sentir que el sentimiento de los otros es nuestro;
mirarme en unos ojos que nos miran sin mancha,
¿no es esto ser feliz pese a la muerte?
Vencido y traicionado, ver casi con cinismo
que no pueden quitarme nada más y que aún vivo,
¿no es la felicidad que no se vende?

© Gabriel Celaya

Besicos.

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En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro.

Re: Julio

El poema de Borges es genial, Anacrusa, yo sí que podría haberlo escrito, si no fuera tan malo para eso.

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Agua que no has de beber, déjala correr.

Re: Julio

¿Verdad? Yo también, sí, yo también.

Borges también decía que era malo para la poesía y fíjate.

Aunque tampoco tenga nada que ver con éste hilo, por asociacion de ideas recuerdo ahora el cuento de Borges "El otro", en el mismo sentido y que es de una belleza sobrecogedora. Si lo encuentro en la red, lo traigo.

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Anacrusa

Se paga con la muerte
o con la vida,
pero se paga siempre una derrota.