Re: Julio

Y éste, éste, al menos yo, también podría haberlo escrito.

Lo perdido

¿Dónde estará mi vida, la que pudo
haber sido y no fue, la venturosa
o la de triste horror, esa otra cosa
que pudo ser la espada o el escudo

y que no fue? ¿Dónde estará el perdido
antepasado persa o el noruego,
dónde el azar de no quedarme ciego,
dónde el ancla y el mar, dónde el olvido

de ser quien soy? ¿Dónde estará la pura
noche que al rudo labrador confía
el iletrado y laborioso día,

según lo quiere la literatura?
Pienso también en esa compañera
que me esperaba, y que tal vez me espera.

Jorge Luis Borges

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Anacrusa

Se paga con la muerte
o con la vida,
pero se paga siempre una derrota.

Re: Julio

Por fin tengo Internet en casa….y continuando con el deber o la tendencia a la alegría, aquí va algo más. Gracias a todos por los poemas..se me abren los pulmones leyéndolos, que tomo mas aire ¡!!!Si ,si me baja el diafragma!!!.

Julio adorable……..con el murmullo
evocador de las abejas en pleno vuelo
y el olor a cremas bronceadoras.
Cynthia Wickmam

Caluroso, húmedo, sofocante. Julio. Afloja el paso. O deténte. Es el momento de dejar a un lado aspiraciones y expectativas, los desplazamientos en tren al trabajo, indumentaria, teléfonos celulares, agendas..Nuestros deseos parecen menguar. ¿Será porque nuestras necesidades están cubiertas?. Un rincón a la sombra, un refresco helado, una brisa fresa dentro y fuera de la casa. Una tregua en los rigores de la jornada. Tiempo libre para la buena conducta. El verano no es tanto una estación climática como una melodía, esa canción de complacencia que tararearemos a medida que los días empiezan a hacerse bellamente neblinosos. La búsqueda de la felicidad se convertirá en nuestra prioridad personal este mes, mientras las dulces melodías del cuarto principio del encanto de la ida simple – la armonía – empiezan a escucharse en nuestros corazones.
Sarah Ban Breatnach.
“El encanto de la vida simple”

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Celia


".. permitase al perdido vagar hasta encontrarse.."
J.C. MESTRE "La tumba de Keats"

Re: Julio

Llegué por el dolor a la alegría.
Supe por el dolor que el alma existe.
Por el dolor, allá en mi patria triste,
un misterioso sol amanecía.

Era alegría la mañana fría
y el viento loco y cálido que embiste.
(Alma que verdes primaveras viste
maravillosamente se rompía.)

Así la siento más. Al cielo apunto
y me responde cuando le pregunto
con dolor tras dolor para mi herida.

Y mientras se ilumina mi cabeza
ruego por el que he sido en la tristeza
a las divinidades de la vida.

JOSE HIERRO.

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Celia


".. permitase al perdido vagar hasta encontrarse.."
J.C. MESTRE "La tumba de Keats"

Re: Julio

Aquí

un poema de verano. No me atrevo a pegarlo por aquello del copyright, que se ponen muy serios en su web.

Cantidad de cosas bonitas en
http://www.illuminated-books.com

Besicos.

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En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro.

Re: Julio

Celia, ese encanto de la vida simple que has puesto más arriba, me parece simplemente una cursilada.

El verano es un lugar: Stephen King, "Diferentes Estaciones" (un libro que tenía y del que me deshice, porque ya no me gusta King, era en otro tiempo, of course).

Pero el encanto de ese verano feliz se esfuma con el paso de los años, y ahora sólo nos vienen las molestias.

Para mí, el verano son unos pocos días de agosto en que marcho al Norte.

El resto, trato de evitar a los turistas imbéciles.

Julio es un mes repulsivo.

Celia, seguimos con el cerebro, si te apetece a tí y al resto. Celebro que tengas internet en casita.

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Agua que no has de beber, déjala correr.

Re: Julio

Cita:

---

Frankie escribió:
Celia, ese encanto de la vida simple que has puesto más arriba, me parece simplemente una cursilada.


Para mí, el verano son unos pocos días de agosto en que marcho al Norte.

El resto, trato de evitar a los turistas imbéciles.

Julio es un mes repulsivo.

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Frankie, es el riesgo que se corre leyendo, este tipo de frases, únicamente con el hemisferio izquierdo del cerebro (verbal y analítico)… que suelen parecer una cursilada.
Yo, pedante que soy,…leo con los dos hemisferios a la vez. El derecho es rápido, complejo, totalizador, espacial y perceptivo.

Así que dentro de un rato me iré a disfrutar del olor de las cremas bronceadoras, que en este Madrid, a veces, insufrible, hay piscinas municipales o amigos afortunados que las tienen privadas.
Y luego, al atardecer, aflojando el paso y tarareando alguna bonita melodía me tomaré en la Dehesa de la Villa un refresco helado viendo como el sol se esconde.

Y nada, tú continúa a lo tuyo : evitando turistas (¿por qué imbéciles ? ¿tienes el don de los personajes de Tu rostro mañana? ) en tu repulsivo julio

A ver si hay más suerte y esta cita de Henry Miller te parece menos cursi y la vives con todo el cerebro, jeje.

“ Interésate por la vida tal como la ves: por la gente, por las cosas, por la literatura, por la música.. El mundo es tan rico, sencillamente se halla repleto de ricos tesoros, almas hermosas y gente interesante. Olvídate de ti”

Feliz tarde de julio a todos,
Celia

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Celia


".. permitase al perdido vagar hasta encontrarse.."
J.C. MESTRE "La tumba de Keats"

Re: Julio

FABLIAU DEL ENCUENTRO

Y abriría la puerta y tú estarías allí,
como el árbol, sin saberlo.
Y diría palabras que no son mármol,
ni tampoco melancolía.
Y de ti quedaría, como en el vaso,
el olor de la rosa, sus pestañas profundas de belleza abisal
como las esmeraldas,
el fulgor de lejanas estrellas que como agua
relumbran y seducen.
Dicen que no puede ser más, vibrar de palmas,
ojos, susurrar de yerba,
pero basta un dardo, no hay defensa,
lo demás es solo saber
que tú puedes llamas y sol y cáliz de pétalos
en el calor de la noche.
Toma en tu casco toda la luna que puedas,
hasta el beso,
y oscurece, oscurece tu lenguaje.
Y de ti quedaría, como en el vaso, no las
palabras, sino el olor de la rosa.

Luis Antonio de Villena


Yo creo que no uso ninguno de los dos hemisferios. Y menos con este calor.
A mí las palabras me toman, o me dejan de lado. Es inútil intentar atraparlas, especialmente cuando más las necesito.

Los turistas son siempre imbéciles menos cuando tú eres el turista. Perdón, el viajero.

¿Qué norte, Frankie?

¿El olor de las cremas bronceadoras? ¿Seguro que no era una ironía?

Besicos.

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En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro.

Re: Julio

Cita:

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Cristina Sama escribió:
FABLIAU DEL ENCUENTRO


Yo creo que no uso ninguno de los dos hemisferios. Y menos con este calor.
A mí las palabras me toman, o me dejan de lado. Es inútil intentar atraparlas, especialmente cuando más las necesito.

¿El olor de las cremas bronceadoras? ¿Seguro que no era una ironía?

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Lo de los hemisferios , aunque es científico, lo decía por meterme un poco con Frankie. A mi creo que me ocurre algo parecido, la palabra me llega o no me llega…y no ,no se pueden atrapar pero hay que cuidarlas porque, si dejan poso sin que apenas nos demos cuenta ,aunque luego vuelen.

Y del olor a las cremas bronceadoras no es una ironía ¿No te sucede, no os sucede , que hay olores que os agradan ,que os recuerdan….os traen a la memoria sensaciones vividas… que os hacen soñar..? Pues a mi ese olor me lleva a los veranos de adolescencia en un pueblecito de Santander, Cantabria, perdón – a ver si algún cantabro se toma a mal lo de Santander- Somo, era un lugar paradisíaco. Su enorme playa ,sus dunas ..y el mar ,ese mar agitado…nos pasábamos horas y horas jugando con las olas. Por cierto , el hormigón y el ladrillo han destrozado bastante este lugar ,una pena.


Y bueno más poesía para julio:

EN LAS VERDES AGUAS DEL VERANO

Más sola que una hoja
con la carga de mis lejanas alegrías
tranquila, lenta, silenciosamente fluyo
en las verdes aguas del verano
hasta la tierra de la muerte
hasta la orilla de las tristezas otoñales

Me abandoné a una sombra
a la volátil sombra del amor
a la fugaz sombra de la felicidad
a la sombra de lo efímero

Esas noches en que una brisa perdida da vueltas
por el bajo cielo del corazón doliente
esas noches en la que asciende una niebla sangrienta
por las azules callejuelas de mis venas
esas noches en que estamos solos
con los temblores del alma, solos
- en el latido del pulso hierve
la sensación de la existencia de una existencia enferma

“ En la espera de los valles hay un secreto”
Esto sobre las aterradoras rocas
de las cumbres montañosas lo grabaron
aquellos que en su línea de caída
vertieron una noche en el silencio de los montes
una súplica amarga

“En el desasosiego de las manos llenas
no está la tranquilidad de las manos vacías
bello es el silencio de las ruinas”
Esto cantaba una mujer en las aguas
en las aguas verdes del verano
como si viviera en las ruinas

Nosotros uno a uno con el aliento
nos contaminamos
Contaminados por la pureza de la felicidad
Tenemos el ulular del viento
palidecemos porque las sombras de la duda
penetran por los jardines de nuestros besos
y en todas las fiestas del palacio de la luz
temblamos de miedo al derrumbamiento

Ahora tú estás aquí
abarcando como el aroma de las acacias
las callejuelas de la mañana
pesando en mi pecho
ardiente en mis manos
enajenado ardiendo desmayado en mi pelo
Ahora tú estás aquí

Algo extenso oscuro abundante
algo inquieto como la voz lejana del día
por mis pupilas tristes
gira y se extiende
Tal vez me recogen en un manantial
Tal vez me cortan en una rama
Tal vez me cierran como una puerta
dejando fuera los instantes futuros
Tal vez…
No veo más

Brotamos en una tierra llena de maleza
Llovimos en una tierra llena de maleza
Vimos la “nada” en los caminos
montada en su gualdo caballo alado
avanzar como una reina

¡Ay! somos felices y sosegados
¡Ay! somos melancólicos y apagados
felices porque amamos
melancólicos porque el amor es una maldición.

Forugh Farrojdad ( Teherán , 1935-1967)

Buen y caluroso domingo para todos,
Celia.

_________________________________
Celia


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J.C. MESTRE "La tumba de Keats"

Re: Julio

FÁBULA

Edades de fuego y de aire
Mocedades de agua
Del verde amarillo

Del amarillo al rojo

Del sueño a la vigilia

Del deseo al acto

Sólo había un paso que tú dabas sin esfuerzo
Los insectos eran joyas animadas
El calor reposaba al borde del estanque
La lluvia era un sauce de pelo suelto
En la palma de tu mano crecía un árbol
Aquel árbol cantaba reía y profetizaba
Sus vaticinios cubrían de alas el espacio
Había milagros sencillos llamados pájaros
Todo era de todos

Todos eran todo

Sólo había una palabra inmensa y sin revés
Palabra como un sol
Un día se rompió en fragmentos diminutos
Son las palabras del lenguaje que hablamos
Fragmentos que nunca se unirán
Espejos rotos donde el mundo se mira destrozado


Una mujer de movimientos de río
De transparentes ademanes de agua
Una muchacha de agua
Donde leer lo que pasa y no regresa
Un poco de agua donde los ojos beban
Donde los labios de un solo sorbo beban
El árbol la nube el relámpago
yo mismo y la muchacha

Octavio Paz


Besicos.

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En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro.

Re: Julio

Continuando con esa tendencia a la alegría, casi como deber, que decía Guide
Aquí van algunas cosas que pueden hacernos bien; yo por ejemplo, gracias a este foro he vuelto a encontrar algún libro viejo…


SATISFACCIONES
La primera mirada por la mañana al despertarse
El viejo libro vuelto a encontrar
rostros entusiasmados
nieve, cambio de estaciones
el periódico
el perro
la dialéctica
ducharse, nadar
música antigua
zapatos cómodos
comprender
música nueva
escribir, plantar
viajar
cantar
ser amable.

Bertolt Brech.

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Celia


".. permitase al perdido vagar hasta encontrarse.."
J.C. MESTRE "La tumba de Keats"

Re: Julio

Brecht es imprescindible, claro que sí, CElia, y más en este mes de julio.

Yo he pensado en otro tema, algo así como "la maravillosa banalidad de la música pop", y he pensado en algún tema, como "SAnta Lucía", creo que de Patxi Andión... Aunque el otro día se la escuché a Miguel Ríos, y será entonces que es de él, y también escuché "Bienvenidos", que es malísima, y pensé en lo que había leído, sobre Gay Mercader, el que ha traído a ESpaña a todos los dioses del rock, sus satánicas majestades y demás tropa, y es que ahora que se cuece uno, el rock parece ser la música menos adecuada, pero yo sigo ese camino infernal
-----------------------------------

A menudo me recuerdas a alguien,
tu sonrisa la imagino sin miedo.
Invadido por la ausencia
me devora la impaciencia,
me pregunto si algún día te veré.

Ya sé todo de tu vida y sin embargo
no conozco ni un detalle de ti.
El teléfono es muy frío,
tus llamadas son muy pocas.
Yo sí quiero conocerte y tú no a mí.
Por favor.

Dame una cita
vamos al parque,
entra en mi vida,
sin anunciarte.

Abre las puertas,
cierra los ojos,
vamos a vernos,
poquito a poco.

Dame tus manos,
siente las mías,
como dos ciegos,
Santa Lucía, Santa Lucía, Santa Lucía.

A menudo me recuerdas a mí.

La primera vez pensé se ha equivocado,
la segunda vez no supe qué decir,
las demás me dabas miedo,
tanto loco que anda suelto
y ahora sé que no podría vivir sin ti.

Por favor….

Dame una cita
vamos al parque,
entra en mi vida,
sin anunciarte.

Abre las puertas,
cierra los ojos,
vamos a vernos,
poquito a poco.

Dame tus manos,
siente las mías,
como dos ciegos,
Santa Lucía, Santa Lucía, Santa Lucía.

A menudo me recuerdas a mí.

(DEdicado a una antigua forera, que se hacía llamar así

[editado por Frankie el 13-07-2006 a las 10:38]

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Agua que no has de beber, déjala correr.

Re: Julio

Cita:

---

Frankie escribió:
Brecht es imprescindible, claro que sí, CElia, y más en este mes de julio.

Yo he pensado en otro tema, algo así como "la maravillosa banalidad de la música pop", y he pensado en algún tema, como "SAnta Lucía", creo que de Patxi Andión... Aunque el otro día se la escuché a Miguel Ríos, y será entonces que es de él, y también escuché "Bienvenidos", que es malísima, y pensé en lo que había leído, sobre Gay Mercader, el que ha traído a ESpaña a todos los dioses del rock, sus satánicas majestades y demás tropa, y es que ahora que se cuece uno, el rock parece ser la música menos adecuada, pero yo sigo ese camino infernal
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Me ha hecho gracia porque mientras leía esto escuchaba en la radio “La chica de ayer” de Nacha Pop ,que la cuelgo sólo porque me pone melancólica lo de ..”y luego por las noches al Penta…” ….que era lo que hacíamos en los Madriles en los años los ochenta ,después de los exámenes.
Pero la letra de “Una décima de segundo” no está tan mal ….( como decía Anacrusa de un poema de Borges) y hasta yo podía haberla escrito
Lo que da pena es que algunos de los componentes de estos grupos se han quedado por el camino….creo que Antonio Vega no anda muy allá.
La chica de ayer

Un día cualquiera no sabes qué hora es,
te acuestas a mi lado sin saber por qué.
Las calles mojadas te han visto crecer
y con tu corazón estás llorando otra vez.
Me asomo a la ventana, eres la chica de ayer
jugando con las flores en mi jardín.
Demasiado tarde para comprender,
chica, vete a tu casa, no podemos jugar.

La luz de la mañana entra en la habitación,
tus cabellos dorados parecen el sol.
Luego por la noche al Penta a escuchar
canciones que consiguen que te pueda amar .

Me asomo a la ventana, eres la chica de ayer.
Demasiado tarde para comprender.
Mi cabeza da vueltas persiguiéndote.
Mi cabeza da vueltas...
Una décima de segundo
Un momento en un agenda,
una décima de segundo más.
Vuela, va saltando de hoja en hoja
mil millones de instantes de que hablar.

Una ráfaga de aire frío,
un molino de viento hace girar.
Sigue, va rodando sobre su eje
describiendo una trayectoria más.

Y es que no hay nada mejor que imaginar,
la física es un placer.
Es que no hay nada mejor que formular,
escuchar y oir a la vez.
Mide el ángulo formado por ti y por mi,
es la solución a algo muy común aquí.

Ahora tú no dejes de hablar,
Somos coordenadas de un par.
Incógnita que aún falta por despejar.

Busca un libro que diga "como",
luego otro que se titula "si",
un tercero llamado "nada",
es la forma del círculo sin fin.
Y es que no hay nada mejor que revolver
el tiempo con el café.

Es que no hay nada mejor que componer
sin guitarra ni papel.
Paralelas, vienen siguiéndome.
Espacio y tiempo juegan al ajedrez.
Y ahora tu no dejes de hablar.

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Celia


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J.C. MESTRE "La tumba de Keats"

Re: Julio

Qué canciones, ¿verdad, Celia?

Precisamente el año pasado, el día que iba al Chillida-Leku, un museo al aire libre único, leía en El País la publicación de un libro sobre Enrique Urquijo, de Los SEcretos, "Adiós TRisteza", he aquí un resumen:

Un estremecedor relato, en el que se repasa su vida y la época que le tocó vivir... Amelia Castilla (El País) 'Adios tristeza' es un pormenorizado, ágil e inusualmente sincero retrato de la vida de Enrique Urquijo y su trayectoria como músico, que no esconde los momentos difíciles pero tampoco los antepone a su faceta más humana. El autor, Miguel Ángel Bargueño -(Madrid, 1966), redactor jefe del canal 40TV y conocido por su labor en publicaciones como El Gran Musical, Rolling Stone o Man- ha investigado durante años todo tipo de fuentes documentales para lograr un retrato de un músico que fue el reflejo de toda una generación, que vivió intensamente la década de los ochenta y marcó indeleblemente las posteriores, llegando su influjo hasta nuestros días. Años después de la desaparición de Enrique, se siguen escuchando las canciones que grabó junto a Los Secretos como si hubieran sido compuestas ayer. Pero, a partir de la edición de este libro, se podrán comprender mucho mejor las motivaciones y sentimientos de su creador.

Ediciones Rama-Lama Music
Autor: Miguel Ángel Bargueño
400 páginas.
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No se vivirá de nuevo una década tan maravillosa como aquella, con grupos tan así, con canciones llenas de inocencia, rabia y alegría de verdad, todo mezclado en un cóctail espléndido. No tuve la suerte de vivir en Madrid, pero en todas las ciudades medianas también hubo movidas paralelas, y puedo decir que encender la radio, y escuchar esas canciones, te encendía el alma; y la gente se iba de marcha a una zona que ahora es residencial, y había una discoteca enorme llamada Bobby Logan, y veías a gente vestida de cuero, todo siniestro, y yo abría el buzón y había cartas, a veces muchas, y en ellas, muchos versos de canciones así, y era todo hermoso aunque estuviéramos tristes y nos jodiera el de Física, y la chica de Madrid iba a venir y la gallega también, y aquel viaje a Barcelona........

Pero son todas chicas de ayer. Lo que importa es el presente, lo único que existe.

[editado por Frankie el 14-07-2006 a las 10:17]

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Re: Julio

Mañana retomo el hilo de los poemas…pero no quería dejar pasar Frankie ,tu bonita contestación sobre “La movida”. El Penta (El Pentagrama) era precisamente un pub de Los Secretos …pero lo importante ahora es que en Madrid llueve ,y con la ventana abierta las gotas llegan a mi rostro movidas por el viento , y el cielo lo preside el arcoiris. Y se escucha el trueno tras el relámpago. El presente es.

Decía el Maestro Haykuyo ( 720-814)
“Cuando hacemos zazen, hacemos zazen ,Cuando comemos ,comemos. Cuando trabajamos, trabajamos .Cuando dormimos ,dormimos.”

Y escucho en Kiss FM (que nadie es perfecto ) esta canción:

Insurrección

Dónde estabas entonces cuando tanto te necesité?
Nadie es mejor que nadie pero tú creíste vencer.
Si lloré ante tu puerta de nada sirvió.
Barras de bar, vertederos de amor...

Os enseñé mi trocito peor.
Retales de mi vida,
fotos a contraluz
Me siento hoy como un halcón
herido por las flechas de la incertidumbre.

Me corto el pelo una y otra vez.
Me quiero defender.
Dame mi alma y déjame en paz.
Quiero intentar no volver a caer.
Pequeñas tretas para continuar en la brecha.
Me siento hoy como un halcón
llamado a las filas de la insurrección

El último De La Fila

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Celia


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J.C. MESTRE "La tumba de Keats"

Re: Julio

LXVIII

Estamos a catorce de Julio.
Son las cinco de la tarde. Llueve en toda
una tercera esquina de papel secante.
Y llueve más de abajo ay para arriba.

Dos lagunas las manos avanzan
de diez en fondo,
desde un martes cenagoso que ha seis días
está en los lagrimales helado.

Se ha degollado una semana
con las más agudas caídas; hase hecho
todo lo que puede hacer miserable genial
en gran taberna sin rieles. Ahora estamos
bien, con esta lluvia que nos lava
y nos alegra y nos hace gracia suave.

Hemos a peso bruto caminado, y, de un solo desafío,
blanqueó nuestra pureza de animales.
Y preguntamos por el eterno amor,
por el encuentro absoluto,
por cuanto pasa de aquí para allá.
Y respondimos desde dónde los míos no son los tuyos
desde qué hora el bordón, al ser portado,
sustenta y no es sustentado. (Neto.)

Y era negro, colgado en un rincón,
sin proferir ni jota, mi paletó,
a
t
o
d
a
s
t
A


LXXII

Lento salón en cono, te cerraron, te cerré,
aunque te quise, tú lo sabes,
y hoy de qué manos penderán tus llaves.

Desde estos muros derribamos los últimos
escasos pabellones que cantaban.
Los verdes han crecido. Veo labriegos trabajando,

los cerros llenos de triunfo.

Y el mes y medio transcurrido alcanza
para una mortaja, hasta demás.

Salón de cuatro entradas y sin una salida,
hoy que has honda murria, te hablo
por tus seis dialectos enteros.
Ya ni he de violentarte a que me seas,
de para nunca; ya no saltaremos
ningún otro portillo querido.

Julio estaba entonces de nueve. Amor
contó en sonido impar. Y la dulzura
dió para toda la mortaja, hasta demás.

César Vallejo

Trilce (1922) (1930)


Besicos.

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y a los labios, sediento, levanté su susurro.